Ну уж нет, оружие я не выпущу.
— Стой! — Серб с кошачьей ловкостью уклоняется от ударов. — Да успокойся же ты… все, финал. Поиграли и хватит.
— Я тебя убью…
— Да ладно тебе, не психуй, — Серб медленно отступал к выходу, подняв руки вверх. — Кисуля, ну зачем по пустякам-то нервничать? Брось саблю, будь хорошей девочкой…. ну кто мог предположить, что ты такая недотрога…
Сукин сын. И рубашку порвал. Почему-то больше всего меня злила именно порванная рубашка, а не тот факт, что меня только что едва не изнасиловали.
— Конни, меня твое молчание напрягает, — Серб остановился и опустил руки. — Ну ничего же не произошло, я просто подумал, что ты не будешь против…
— Тогда какого черта ты… не остановился? — в голосе неприятные визгливые ноты. Нужно успокоиться и взять себя в руки. Ведь на самом деле ничего страшного не произошло.
— Ой, кисуля, если бы я все время обращал внимание на женские капризы, то…
— То что?
— Ничего, — он пожал плечами. — Кстати, а ты всегда с саблей в обнимку спишь? Кстати ты сейчас похожа на кошку, на которую ведро кипятка выплеснули. Скажи «мяу».
Он еще и издевается.
— Кисуль, будь паинькой, улыбнись и скажи, что не сердишься. Ты же не сердишься?
— Иди к черту.
— Ну вот, уже отвечаешь… оружие убери. Да ладно тебе, Конни, ты меня не убьешь, сразу, может, и решилась бы, а теперь… убивать безоружного подло. Хорошие девочки так не поступают. А вообще, может, передумаешь, а? Я ведь тебе нравлюсь, признайся. — Серб шагнул вперед. — Ну, не надо смущаться… у тебя было столько возможностей избавиться от меня, а ты упрямо их игнорировала. Почему? Потому…
— Еще слово и я отрежу тебе уши. Сначала уши, потом голову. И будь добр, отойди от меня.
— Куда? — Серб послушно остановился.
— Вон туда, — я указала на самый дальний угол, счастье, что пещера большая. Теперь дождаться заката и уйти прочь, подальше от этого психа, лучше уж одной, чем с союзником, от которого не знаешь, чего ждать.
— Смотри, жалеть потом будешь.
Время до заката тянулось медленно, Серб лежал, заложив руки за голову и нарочито бодро насвистывал песенку. Час насвистывал, другой, третий… от этого фальшивого свиста ломило виски, хотелось взять камень потяжелее и запустить в свистуна, возможно именно этого он и добиваелся. Поэтому молча перекладываю вещи в своем рюкзаке, вещей мало, а рюкзак до того грязный, что прикасаться противно. Ну да хоть какое-то занятие. А вот дыру зашить нечем.
Наконец, Сербу надоедает свистеть и он задает вопрос.
— Эй, все еще злишься?
Злюсь, вернее, не столько злюсь, сколько мечтаю убраться подальше отсюда.