— У меня табак есть, коли свой весь извёл. Будешь?
В руках старика оказался раскрытый золотой портсигар украшенный богатой гравировкой изображавшей сцены каких-то греческих побоищ. Вот и ещё один сюрприз: золото отливало кроваво-красным оттенком, а клеймо на внутренней стороне верхней крышки говорило об авторской работе. Иными словами вещь была опять с закавыкой, как и мудрёный "винтарь". Внутри лежали папиросы, но без заводского клейма, видимо старик набивал их сам, что в принципе для такой глуши вполне нормально — таким многие балуются, когда табак проще вырастить самому, чем покупать. Я не удержался и втянув носом одуряющий аромат терпкого "зелья", с сожалением отказался:
— Благодарю, но раз бросил, то боле не начну.
— Разумно — Спрятав диковинный портсигар, старик снова уставился в огонь — А я вот не могу избавиться, как в тринадцать лет пристрастился, так до сих пор и смолю. Ты если чего спросить хочешь, то спрашивай, не дичись.
Вызов на откровенный разговор тоже может быть ловушкой: излагать легенду очень удобно, когда инициатива в твоих руках и контроль над нитью беседы перехватить очень сложно. Однако вариантов как баран чихнул, поэтому я только поощрительно кивнул:
— Хорошо, тогда расскажите, как и зачем вышли на контакт с отрядом, ведь с таким знанием местности и припасами, вполне могли просидеть тут сколь угодно долго.
— Просиде-е-еть! — Чернов с горечью мотнул головой и снова вынув портсигар, выудил из него папиросу сунул незажжённой в рот — Вот именно, что просидеть! Все вокруг заладили: моя хата с краю, ничего не знаю. Я раньше по Амуру баржи водил, потом золото мыл, всяко видел. Сам знаешь, народ там рисковый, да разный. Убивцы, жульё — всех видел, но хоть шкурного было много, такого как теперь не припомню. Бывало возьмётся пал лесной или вода высоко подымется — все свои распри забудут и вместе спасаются. А сейчас… тьфу, вспомнить противно! Я сам-то на заимке живу, радио на батарейках, да и ловит погано из-за сопок этих. Аккурат в воскресенье, двадцать восьмого… ну августа то есть, пошёл в посёлок Выриково, это вёрст триста отсюда, если по прямой. Прихожу, а посёлок пустой стоит, никого нету и даже ни одна собака из-за забора не брешет.
— Каратели?
— Они, они самые — Глаза Чернова превратились в узкие щёлочки и заглянув в них меня передёрнуло до чего тёмным огнём они сверкнули — Только я сначала не понял ничего, пока за околицей костёр не запалили….
— Закапывать не стали?
— А чем оне будут копать, коли тракторов всего два и те без соляры ещё с весны. Продали соляру-то. Техника вся у фирмы, которая лес заготавливает, а это не ближний свет, почитай вёрст сто от посёлка, да и посёлок наш одно название — десяток дворов и вся недолга. Так думаю, что оттуда ради трупов бульдозер никто не погонит.