— Вот и хорошо, — большая ладонь гладит ее по волосам. — Вот и хорошо…
* * *
Вся жизнь превратилась в чудесный сон, наполненный сладостным трепетаньем в предчувствии поцелуев, в ожидании улыбки на красивом лице бога. Ее бога. Да, у нее есть собственный бог. И теперь она читает неприкрытую зависть на лицах девушек, которые вскоре будут ее свитой.
— Скоро состоится наша свадьба, — так сказал он, а Рэй всегда держит свое слово.
— Но почему не сейчас? — розовые губы капризно кривятся. Да, она стала капризной и требовала все больше внимания к своей персоне, но почему-то где-то на задворках сознания иногда мелькает мысль о том, что раньше она была не такой.
Но это мелочи. Главное, что ее бог умеет читать мысли, а потому малейшее желание Сапфиры выполняется раньше, чем она успевает о нем подумать.
— Потому что тебе еще предстоит ответить на один, самый важный вопрос. И после этого мы всегда будем вместе.
Дни пролетают, как яркие бабочки, осыпая радостью, как золотистой пыльцой. Каждый день — сюрприз, наполненный играми и развлечениями. Смехом и нежными объятиями того, кто обещает ей вечность.
— Ты любишь меня? — она всегда морщит лобик, когда слышит этот вопрос. Что такое любовь, если не болезнь и не слабость. Ей достаточно того, что она чувствует его любовь и купается в ней, черпая энергию и жизненные силы. Но любить…
Он вздыхает, понимая ее без слов, но через минуту снова улыбается и кружит Сапфиру в танце, а она смеется и звонко целует его в губы. Иногда ее смущает то, что нет никаких воспоминаний о прошлом и, когда возникают эти сомнения, он вкрадчиво шепчет ей на ухо:
— Запомни, ты сотворена мной. Ты — моя мечта. И все твои воспоминания теперь будут связаны со мной.
Она удовлетворяется таким объяснением и продолжает порхать по жизни. Нет, не так. Над жизнью. Над бренными заботами и бытом, не расстраиваясь даже из-за ненависти и зависти женщин. Она знает, что Рэй не подпускает к ней мужчин и только смеется над его ревностью и собственническими инстинктами. Ее мужчина. Ее бог.
Он сидит в одной из комнат дворца и смотрит на призрачный огонь. Нет, огонь вполне настоящий, но только он знает, что он сотворен силой мысли, как и все здесь. Фееричный и праздничный дворец — его детище, его создание. Он родился в миг тоски, в момент стремления к свету и теплу. Сейчас в подземном чертоге был поздний вечер, за ним придет ночь, которую потеснит подоспевшее утро, чтобы почти сразу смениться днем. Все так же, как и там, наверху. Он мог сделать так, чтобы здесь всегда светило солнце, но стремление к естественности время от времени брало верх, из-за чего в чертоге князя тьмы раньше частенько лили дожди или шел снег, подвластный переменчивому настроению хозяина.