— Гарри, да слышишь ты меня или нет? Говорю же, это он!
Мама с папой, наверное, убили бы меня, если бы узнали. Разгуливать по улицам в карнавальную ночь очень опасно. От музыки запросто можно оглохнуть. Повсюду шатаются толпы пьяных людей. А скольких калечат в этой беснующейся толпе. Так им и надо. Пусть меня покалечат или вообще убьют. Раньше надо было думать. Нет им до меня никакого дела. Папа украл у меня Отиса. Как же, им надо тренироваться. Мама разбила бутылку дедушкиного вина, испортила приготовленный Джоан сюрприз.
— Придется разобраться с ним на месте! — проорал Терри.
Где-то высоко над головой взорвался песней еще один громкоговоритель.
«Скачи, кружись, скачи выше и кружись».
Люди послушались.
«Секс, и снова секс», «Скачи, кружись». Две песни переплелись.
— Гарри, — закричал Терри прямо мне в ухо, — Гарри, ты взял оружие?
Барабаны, голоса, музыка — все смешалось. Люди поскальзывались на кусках хлеба, куриных крылышках, початках кукурузы. Поскальзывались, но продолжали скакать. Задирали руки вверх, не заботясь ни о ногах, ни о подмышках. Ни о чем. Просто прыгали и кружились.
— Гарри, да послушай ты!
Пошли они все. Мама, папа. Все. Я не их сын. Я весь перемазался в курице. И не только я. Этот хулиганистый парень у меня на футболке, он тоже вымазался. Я — это он. Крутой парень на карнавале. И я не один. Я с другом.
А там, куда указывал Терри, прямо перед полицейским заграждением, облокотившись на мусорный ящик, стоял белый мужчина.
— Гарри, ты что, совсем чокнулся?
«Скачи, кружись. Скачи выше, кружись».
Вы, наверное, никогда не были на карнавале. Тогда представьте себе огромный боксерский ринг. Десятки потных людей окружают вас со всех сторон. А музыка бухает так, словно двадцать боксеров колотят вас изо всех сил по голове. Представили? Вот это и есть карнавал.
Толпа подхватила нас и понесла.
— Пиклз! — кричал Терри. — Вот твоя цель. Инструкции ты знаешь. Сделай его!
Мужчина был очень похож на водителя автобуса, а на садовника не очень.
— Может, стоит подумать над этим, дружок.
Проклятый Биффо. Кто его сюда звал?
— Но, Терри…
— Струсил?
— Нет, что ты, просто…
Если ты на карнавале, приходится кричать, орать вовсю, иначе тебя не услышат.
— Просто мне кажется, нам стоит изменить стратегию. — Скорее всего, Терри не разобрал ни слова. — Давай отойдем, обсудим.
Если мне удастся увести Терри, а мужчина за это время уйдет, это будет знак. Знак, что нам надо подождать немного. Убив человека, невозможно уже ничего изменить.
Пока Терри обдумывал мое предложение насчет изменения стратегии, к нам «паровозиком» подвалила целая толпа орущих во всю глотку парней: мешковатые штаны едва держатся на бедрах, у некоторых торчат стильные трусы-боксеры, у самых крутых расстегнуты ширинки. Короли карнавала. Сильные и опасные.