– Вчера я одного отмутузпл, когда он Жучку… – продолжает Под. – Брюнета-электрика. Если бы животное так не кричало… Я его так отделал, что ему пришлось отправиться в лазарет, свинье такой… – Он горько молчит. – Этого я тоже не должен был делать, да?! – затем восклицает он. – Пусть все идет, как идет, да? Этот дерьмовый сумасшедший дом пусть идет, куда идет? Хорошо тебе говорить! В твоей комнате такого не творится…
– О, – тихо говорю я, – не думай, то же самое. Делают скрытно, не так заметно… но в принципе то же самое…
– Да, все мы люди… – бормочет Под. И добавляет: – Шнарренберг совсем присмирел…
Некоторое время спустя на смену приходит малыш Бланк. На щеках у него горят пунцовые пятна, впала грудь, под глазами ужасные круги.
– Как-то видел тебя перед кантиной. Ты хотел что-нибудь купить? – спрашиваю я.
– Нет, – отвечает он устало. – Я просто там стоял. Просто так…
С Подом я иду к другим. В полудреме они лежат кругом, парочка играет в карты. Брюнн с полузакрытыми глазами сидит у стены. Когда я подсаживаюсь к нему, он сразу говорит:
– Моя жена родила ребенка, юнкер.
– Он получил письмо от жены, там это и написано, – объясняет Артист.
Головастик смеется:
– Это не так уж и плохо! С одной женщиной в нашей деревне приключилось то же самое. Через два года после смерти мужа она родила ребенка, но спокойно объясняла: «Он от моего мужа».
– Ну и?.. – спрашивает Артист.
– Что «и»? Когда ей возражали, что ее муж уже два года как умер, она отвечала: «Какое мне дело? Ребенок от него, и все тут. Я могу хранить ребенка в себе столько, сколько хочу…»
Несколько человек засмеялись. Но смех уже не был звонким. Он был таким опустошенным, безрадостным.
– Все не так плохо, Брюнн! – утешающе говорю я.
– Я убью ее, когда вернусь! – скрежещет он.
– Тогда сначала прикончи себя! – зло восклицает Под.
– Что тебе нужно? – взвивается Брюнн. В уме ли он? – Ты, грязный свинопас! Отощавший обжора! Жадный навозный жук!
– Тебе еще двинуть? – орет Под в ответ. – Скотина, жеребец, козел вонючий!
Я вскакиваю:
– Тихо, Под! Боже мой, что это за новости? Постыдитесь! Разве вы не были лучшими друзьями? И разве недостаточно того, что русские замучили нас до смерти? Так еще вы сами станете мордовать друг друга? Будьте разумными, черт возьми…
Под встает и уходит.
– Впрочем, Под прав, Брюнн, – спокойно говорю я. – Не стоит швыряться камнями, если сидишь в хрустальном замке. И что одному хорошо, другому – смерть. Твоя жена сделала то, что ты проделывал сотни раз, и на деле, и в мыслях…
– Но я мужчина! – хнычет он. – Мужчина, мужчина…