Тим лихорадочно искал, что ответить, но не нашел. И промолчал.
— Так ты собираешься жениться, — продолжил киллер.
— Скажи мне, что ты хочешь.
— Как фамилия Мишель, Тим?
— Это не твое дело.
— Я могу пыткой вырвать его у твоей матери.
— Джефферсон, — Тим назвал девичью фамилии Мишель Руни. — Мишель Джефферсон.
— И что подумает Мишель, узнав, что ты рискуешь всем из-за этой паскуды?
— Оставь Мишель в покое.
— Это зависит от тебя, Тим.
Через парк шел Санто, улыбался, махал рукой. Вел Зою на поводке.
Тим чувствовал, что не должен легко соглашаться на условия киллера. Ему бы не поверили, быстрое согласие вызвало бы подозрения. Он должен сопротивляться. Предложить альтернативу. А для поиска выхода требовалось время.
— Как я могу пойти на такой обмен? Как я могу это сделать?
— У тебя есть слабое место, Тим.
— Получится, что я убью одну из них своими руками.
— Ты — один из хороших парней, Тим, славных парней. Это и есть твое слабое место.
— Никакой я не славный парень. Просто живу.
— Славные парни умирают последними, Тим.
— Может, и нет, если остаются в игре. Послушай, давай найдем другое решение. На это я пойти не могу.
— Очень даже можешь.
— Нет. Только не на это.
— Тебе уже приходилось принимать ответственные решения.
— Нет. Только не такое. Господи. Я не могу.
— Тогда твоя мать умрет.
— Я не могу это сделать! Дай мне минутку подумать.
— Твою семью нужно показывать в «Шоу уродов» ярмарочного парка развлечений.
Пит приближался, и Линда двинулась ему навстречу, чтобы перехватить его и не позволить громко заговорить. Услышав его голос, киллер мог что- то заподозрить.
— Тим, спустись на землю. Ты знаешь, мне нужно ее убить.
— Ты можешь просто уйти.
— Нет, Тим, у меня репутация, которую я должен поддерживать.
— И я ее замарал, не так ли?
— Не льсти себе.
— Как сильно ты меня ненавидишь?
— Тим, безмерно.
— Тогда убей вместо нее меня.
Линда услышала, она уже вернулась к Тиму, и ее глаза засверкали, словно огромные изумруды.
— Убей вместо нее меня.
< — И как ты себе это представляешь?
— Ты выберешь место для встречи. Я приеду без оружия.
— Я уже выбрал место для обмена.
— Моя мать пойдет от тебя к ожидающему автомобилю, а я пойду к тебе. Время просчитаем так, что, как только автомобиль тронется с места, я окажусь на расстоянии точного выстрела.
— Ты готовишь перестрелку.
— Нет.
— Ты же будешь вооружен, я понимаю.
— Нет. Я буду в одних трусах. Ничего больше. Спрятать оружие будет негде. За рулем будет сидеть мой друг. Но он к тебе не подойдет.
— Ты не боишься смерти, Тим?
— Черт, боюсь. Она не на первой строке моих приоритетов.