— В Новоморск, — утвердительно кивнул Денис, берясь за высокое горлышко графина.
— Отпуск или как?
— Или как, — разлив остатки водки по рюмкам, неохотно ответил морпех. Выпили, Денис закусил пластом аппетитного тамбовского окорока и пояснил: — Направляюсь к новому месту службы. Раньше служил в Заполярье, в городе Североморске, а теперь вот направили на Черное море. В Новоморске открывается новый учебный центр, буду инструктором.
— А я еду домой, — вздохнул Бережной. — В Москве по случаю десятилетнего окончания академии собирался наш курс. Немного погуляли, так сказать, тряхнули стариной.
— Так вы что, тоже офицер?
— Да, в недавнем прошлом полковник.
— Ну, тогда не грех выпить за офицерское братство, — обрадовался морпех.
Снова над столом взлетели наполненные рюмки. Странное дело — чем больше Юрий Сергеевич пил, тем быстрее трезвел. Впрочем, он давно знал эту особенность своего организма. Подобное с ним происходило, как правило, после нескольких дней бурного кутежа, организм просто отказывался реагировать на алкоголь.
Совершенно трезвым взглядом он смотрел на молодого человека. Высокий, стройный, косая сажень в плечах, открытое мужественное лицо и такой же открытый взгляд.
«Сколько ему лет? — подумал Бережной. — Тридцать — тридцать два, вполне мог бы быть моим сыном».
Сына у Юрия Сергеевича не было — две дочери и озорница внучка, всеобщая любимица. Своих девочек он любил, а о несбывшейся мечте, о наследнике, думал как о соратнике и единомышленнике.
— Награды получил за Чечню? — неожиданно спросил Бережной, указывая на грудь.
— За нее, родимую, — мрачно хмыкнул Денис.
— Так вот, давай выпьем за тебя, орденоносец.
— Нет, — морпех качнул головой. — Если пить, то давайте помянем тех, кто сложил свои буйны головы на этих чертовых войнах в своей родной стране. Вечная память.
— Вечная память, — эхом вторил Бережной.
Офицеры выпили по старинной русской традиции, не чокаясь. В отличие от Юрия Сергеевича Денис на глазах хмелел все сильнее, глаза покрылись влажной пеленой, язык заметно заплетался. Его собеседник оказался опытным психологом и сразу же сообразил, что парня изнутри гложет желание выговориться, его нужно было только подтолкнуть.
— Денис, ты такой же поэт и партизан, как твой героический тезка? — неожиданно спросил Бережной и в упор уставился на своего собеседника.
— Да нет, — пьяно хихикнул Давыдов, отмахнувшись. — Он поэт и партизан, а я морпех и диверсант. Далеки мы друг от друга, как небо и земля. — Тряхнув графином, старший лейтенант разлил по рюмкам остатки водки, при этом изрядную порцию алкоголя проливая на хлопчатобумажную скатерть. — Я два года воевал в Чечне, два года месил грязь, топтал горы, гоняясь за «духами». Лил их и свою кровь, за это имею вот эти цацки, — он ткнул себя в грудь кулаком, — а потом полтора года сидел в Лефортове. Одна кульгавая сука из журналистской псарни нацарапала статью «Смена приоритетов. Современный Денис Давыдов не герой с поэтической натурой, а циничный палач мирного населения». Эту статью тиснули сразу несколько газетенок, но, главное, ее издали на Западе. И тут же получился политический резонанс. В меня клещами впились толстомордые следаки из военной прокуратуры и полтора года изо дня в день давили меня самого, как клопа, требуя признания, что я грохнул шестерых пленных «духов». Но ничего у них не вышло. Не схавали толстомордые, подавились. Вот выпустили, а в кадрах флота предложили по-тихому уволиться. Я отказался. Тогда и дали направление в новый учебный центр. К вам, в Новоморск, чтобы, значит, нигде не высовывался.