Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 25

По­че­му Са­хар вы­брал та­кую смерть? Про­сто ему не хо­те­лось вы­со­хнуть где-ни­будь в уг­лу, что­бы мо­ло­дое по­ко­ле­ние, про­ле­тая ми­мо, го­во­ри­ло: "Вот тот са­мый ум­ный Са­хар, став­ший свя­тым еще при жиз­ни. По­смот­ри­те, он за­сох не ху­же дру­гих и те­перь сто­ит на по­тол­ке па­мят­ни­ком са­мо­му се­бе и сво­ей глу­пой прин­ци­пи­аль­ной жиз­ни".

Я про­снул­ся от пря­мых лу­чей солн­ца, по­пав­ших мне в гла­за, че­рез щель ме­ж­ду што­ра­ми. Бы­ло ти­хо-ти­хо, как-то по особенному, да­же ка­за­лось, что пред­ме­ты свои­ми при­чуд­ли­во-со­вер­шен­ны­ми фор­ма­ми, кол­дов­ст­вом, пе­ре­да­вае­мым от по­ко­ле­ния к по­ко­ле­нию, при­тя­ну­ли к се­бе, слов­но маг­ни­том, все шо­ро­хи, сту­ки, скри­пы, жуж­жа­ния, щелч­ки, вой и ше­лест, ко­то­ры­ми обыч­но на­пол­не­но жи­ли­ще че­ло­ве­ка.

- Ты про­снул­ся, - по­лу­ут­вер­ди­тель­но-по­лу­во­про­си­тель­но про­из­нес­ла моя ми­лая Ага­та, вхо­дя в спаль­ню, и улыб­ну­лась, ед­ва встре­ти­лись на­ши взгля­ды. Ше­лест ее бе­ло­го кру­жев­но­го на­ря­да, то ли пла­тья, то ли пень­юа­ра, и ее го­лос бы­ли пер­вы­ми ус­лы­шан­ны­ми мной этим ут­ром зву­ка­ми, а вслед за ни­ми мед­лен­но ста­ли про­яв­лять­ся ос­таль­ные.

- Я ви­дел стран­ный сон. Я - го­ро­жа­нин, жи­ву в ог­ром­ном блоч­ном до­ме, об­шар­пан­ном и тес­ном, а ок­на вы­хо­дят в пря­мо­уголь­ный двор, по­хо­жий на плац.

- За­ме­ча­тель­но, ты со­всем вы­здо­ро­вел.

- Как наш па­ци­ент? - про­из­нес не­за­мет­но поя­вив­ший­ся док­тор, го­во­рив­ший, как и все­гда, на стран­ном вра­чеб­ном жар­го­не, - ему не­со­мнен­но луч­ше. Дай­те-ка, моя до­ро­гая, раз­ре­ши­те, в сто­рон­ку, я по­смот­рю, как он...

Док­тор дос­та­ет сте­то­скоп, и я по­кор­но на­чи­наю стя­ги­вать ру­баш­ку пи­жа­мы. Здесь, как и вез­де, то­же луч­ше не спо­рить с док­то­ра­ми.

- Я, с ва­ше­го раз­ре­ше­ния, уда­люсь, - вдруг сму­тив­шись, го­во­рит моя ми­лая. - Что ему мож­но на зав­трак?

- Что мож­но? Все мож­но, - на­пе­ва­ет се­бе под нос док­тор, по­мо­гая мне снять ру­баш­ку, и, спо­хва­тив­шись, кри­чит вдо­гон­ку: - все, кро­ме ост­ро­го!

Hо не знаю, ус­лы­шит ли его го­лос моя бла­го­вер­ная, слиш­ком стре­ми­те­лен ее шаг.

Все еще не удов­ле­тво­рен­ный ос­мот­ром, док на­чи­на­ет ме­ня вы­сту­ки­вать. Я сме­юсь, по­то­му что это ще­кот­но, и то­гда он с ви­ди­мой не­охо­той и тща­тель­но скры­вае­мым удов­ле­тво­ре­ни­ем со­гла­ша­ет­ся со мной в том, что я со­вер­шен­но здо­ров.

- Оде­вай­тесь, ба­тень­ка. Зав­трак в две­на­дцать, - на­по­ми­на­ет он.