Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 26

- По­сле сыг­ра­ем в шах­ма­ты? - пред­ла­гаю ему я.

- Воз­мож­но.

Он, к со­жа­ле­нию или на­ко­нец, ухо­дит, я са­жусь на край кро­ва­ти, пы­та­ясь ра­зо­брать­ся в сво­их пры­гаю­щих чув­ст­вах. Лишь од­но я знаю твер­до - день бу­дет пре­крас­ным.

* * *

В пар­ке еще све­жо, ро­са ле­жит на тра­ве и цве­тах, сни­зу, по но­гам тя­нет хо­лод­ком, но свер­ху уже пе­чет солн­це, на не­бе ни об­лач­ка, день бу­дет яс­ным и жар­ким, о чем мож­но су­дить по не­под­виж­но­сти воз­ду­ха. Бу­каш­ки ско­пом ле­та­ют над кус­та­ми, дру­гие ко­по­шат­ся у ног, слов­но бы то­ро­пясь об­де­лать свои де­ла до по­лу­ден­ной жа­ры, но я-то знаю, что им ни к че­му то­ро­пить­ся, что это мне толь­ко ка­жет­ся, что они то­ро­пят­ся, на са­мом де­ле их су­ет­ли­вая жизнь не зам­рет да­же под са­мы­ми па­ля­щи­ми лу­ча­ми. Ко­му и на­до по­то­ро­пить­ся, так это мне, ес­ли я хо­чу на­гу­лять ос­но­ва­тель­ный ап­пе­тит пе­ред зав­тра­ком и на­ко­нец-то обой­ти ланд­шафт­ную часть пар­ка, ос­мот­реть все ее кра­со­ты и ус­петь вер­нуть­ся к две­на­дца­ти - вре­ме­ни зав­тра­ка.

Hадо ска­зать, что этот парк по­хож на шка­тул­ку с сек­ре­том, у не­го два ли­ца, с ре­гу­ляр­ной сто­ро­ны де­ре­вья, под­стри­жен­ные по од­ной вы­со­те глад­кой сте­ной, то­же ка­жут­ся ре­гу­ляр­но-пра­виль­ны­ми, но сто­ит вой­ти под их кро­ны, как мир вол­шеб­но из­ме­ня­ет­ся, от пря­мых уг­лов и ров­ных ок­руг­ло­стей к изы­скан­но-из­ло­ман­ной гео­мет­рии хао­тич­но стоя­щих де­ревь­ев, меж ко­то­ры­ми при­хот­ли­во вьет­ся тро­пин­ка, то спус­ка­ясь в ни­зи­ну, то ка­раб­ка­ясь вверх по скло­ну зе­ле­но­го хол­ма. Сол­неч­ные по­ля­ны, как дра­го­цен­ный ка­мень в оп­ра­ве ле­са, пор­хаю­щие, ще­бе­чу­щие пти­цы, пау­тин­ки, све­тя­щие­ся в слу­чай­ных лу­чах солн­ца, строй­ные стеб­ли ка­мы­ша, да­же в без­вет­рии мо­но­тон­но по­ка­чи­ваю­щие­ся над гла­дью пру­да. Так и хо­чет­ся раз­деть­ся и ос­то­рож­но, не под­ни­мая муть со дна, вой­ти в те­п­лую про­зрач­ную во­ду...

Hо я спе­шу, вер­нее, за­став­ляю се­бя спе­шить, мне хо­чет­ся, вос­поль­зо­вав­шись пре­дос­тав­лен­ным мне оди­но­че­ст­вом, обо­зреть этот ра­фи­ни­ро­ван­ный лес­ной мир, но он не раз­де­ля­ет мое­го оп­ти­миз­ма и, ви­ди­мо, уже по­смеи­ва­ет­ся над мо­ей са­мо­уве­рен­но­стью.

Я ос­та­но­вил­ся. Толь­ко что мне ка­за­лось, что пруд с пло­ти­ной и не­боль­шим во­до­па­дом дол­жен от­крыть­ся мо­ему взо­ру, сто­ит ми­но­вать оче­ред­ной холм, но вот я уже на вер­ши­не, а вни­зу толь­ко ров­ная зе­лень де­ревь­ев да взяв­ший­ся не­из­вест­но от­ку­да дуб сто­ит пе­ре­до мной во всем мо­гу­ще­ст­ве при­зе­ми­сто­го уз­ло­ва­то­го ство­ла, по­хо­жий в сво­ей ве­ли­ча­во­сти на не­со­кру­ши­мо­го ви­кин­га.