Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 27

Я обо­шел его кру­гом и по­вер­нул об­рат­но, то­ро­пясь вый­ти на зна­ко­мую мне тро­пу и усом­нив­шись в ду­ше, что мне уда­ст­ся осу­ще­ст­вить свое же­ла­ние и "объ­ять не­объ­ят­ное". Де­ре­вья, как и пре­ж­де, поч­ти­тель­но, с га­лант­но­стью при­двор­ных рас­сту­па­лись пе­ре­до мной и дис­ци­п­ли­ни­ро­ван­ны­ми сол­да­та­ми смы­ка­лись за мо­ей спи­ной, от­го­ра­жи­вая от ме­ня все, что на­хо­ди­лось за пре­де­ла­ми три­дца­ти-со­ро­ка ша­гов, тро­па ви­лась ужом, но все же вы­ве­ла ме­ня на од­ну из бо­ко­вых ал­лей.

Бре­гет по­ка­зы­вал, что то­ро­п­ли­во­го вре­ме­ни ос­та­лось слиш­ком ма­ло для но­вой по­пыт­ки, и я в ду­ше был рад то­му, что боль­ше не на­до то­ро­пить­ся, а мож­но про­сто по­гу­лять по зна­ко­мым гео­мет­ри­че­ски пра­виль­ным ал­ле­ям, по те­ни­стым ар­ка­дам, по­лю­бо­вать­ся явив­шей­ся вдруг бел­кой или яще­ри­цей и, по­ко­рив­шись раз­ме­рен­но­му рит­му об­сту­паю­щих де­ревь­ев, мер­но об­ду­мы­вать не­то­ро­п­ли­во по­яв­ляю­щие­ся в па­рад­ных оде­ж­дах мыс­ли.

Я при­сел на низ­кое ог­ра­ж­де­ние ма­лень­ко­го фон­та­на, ме­лан­хо­лич­ным взо­ром сколь­зя по до­рож­ке пар­ка до мос­та, пе­ре­се­каю­ще­го ми­ниа­тюр­ный ка­нал, и об­рат­но, мысль, без уси­лия, лег­ко ото­рвав­шись от брен­но­го те­ла, под­ня­лась к са­мым об­ла­кам...

Я су­до­рож­но оч­нул­ся от дре­мы. Все­му ви­ной - му­ха. Она се­ла мне на ли­цо, я мот­нул го­ло­вой, по­те­рял рав­но­ве­сие и чуть бы­ло не сва­лил­ся в фон­тан.

Сна­ча­ла, еще не впол­не со­об­ра­жая, я оки­нул взгля­дом все во­круг, а это был по-преж­не­му пол­но­кров­ный сол­неч­ный день, слепяще-праздничный.

И тут я вспом­нил! Вско­чив, я нерв­но за­ша­гал по скри­пя­щей пес­ча­ной до­рож­ке. С мес­та в карь­ер пу­щен­ная мысль, не ос­та­нав­ли­ва­ясь на стран­ных при­хо­тях па­мя­ти, вле­те­ла в хле­ст­кие за­рос­ли до­га­док и ги­по­тез, но че­рез мгно­ве­ние, ве­до­мая опыт­ной ру­кой, вы­ско­чи­ла на воль­ный про­стор. Сна­ча­ла бег ее был тя­жел, но че­рез не­ко­то­рое вре­мя ей уда­лось дос­тичь при­выч­но­го тем­па.

Hо хва­тит ал­ле­го­рий, а то мож­но увяз­нуть в их слад­ком си­ро­пе. Дол­гие го­ды я учил­ся от­клю­чать­ся на трас­се от се­бя обы­ден­но­го, ис­кус­ст­ву на­прочь за­бы­вать ТУ, дру­гую жизнь. Это бы­ло не­об­хо­ди­мо, это бы­ли азы, ко­то­рые дол­жен был по­стиг­нуть ка­ж­дый трас­сер. Новичка лег­ко вы­би­ва­ет с трас­сы пер­вое же силь­ное вос­по­ми­на­ние, по­это­му у хо­ро­ше­го трас­се­ра от ре­аль­но­го ми­ра ос­та­ют­ся толь­ко смут­ные те­ни, не­яс­ные об­ра­зы, ка­жу­щие­ся да­ле­ким чу­жим про­шлым. И те­перь го­да­ми от­ра­бо­тан­ное уме­ние ме­ша­ло мне со­сре­до­то­чит­ся, то и де­ло за­жи­гая не­нуж­ную, ус­та­рев­шую над­пись: "опас­ность". Hе знаю по­че­му, но я вдруг вспом­нил о по­гиб­шей груп­пе Чер­но­го Ры­ца­ря, вспом­нил, как Ди­ри­жер, то­гдаш­ний ма­гистр, го­во­рил по­сле из­вес­тия об оче­ред­ном тру­пе: