Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 36

Я от­ри­ца­тель­но по­ка­чал го­ло­вой. Она же, ви­ди­мо, про­чтя не­что в мо­их гла­зах, спро­си­ла:

- Зна­чит, мож­но?

- Нет.

- Ха-ха-ха, - нерв­но-ко­рот­ко рас­смея­лась она, но вдруг, обор­вав смех, спро­си­ла:

- Ес­ли ты соз­дал ме­ня, то по­че­му я пом­ню дет­ст­во? Ко­со­гла­зую гу­вер­нант­ку, мень­шо­го бра­та, умер­ше­го в пять лет, от­ца, по­езд­ку на мо­ре...

- Я все это при­ду­мал.

- Зна­чит, ты зна­ешь про ме­ня все? Все-все?

- Да.

- То­гда ска­жи... то­гда ска­жи, как зва­ли лю­би­мую ло­шадь от­ца?

- Ночь.

- Ка­ко­го цве­та бы­ло гла­за у мо­ей ма­те­ри?

- Зе­ле­ные.

- Где сто­ял наш дом?

- На ко­со­го­ре, у ру­чья, в трех ми­лях от ду­бо­вой ро­щи и в двух от трак­ти­ра "На раз­ва­ли­нах".

- Вер­но... но это мож­но бы­ло уз­нать от­ку­да-ни­будь... Я бы спро­си­ла, как мне объ­яс­ня­лись в люб­ви в пер­вый раз в жиз­ни, но мне са­мой ни­как не вспом­нить, - про­сто­душ­но при­зна­лась она. По ее со­сре­до­то­чен­но­му ли­цу бы­ло вид­но, что она пы­та­ет­ся при­ду­мать но­вые во­про­сы.

- Ни­че­го, как на­зло, ней­дет в го­ло­ву, - на­ко­нец, ска­за­ла она, сер­ди­то при­топ­нув нож­кой.

- Лад­но, я по­ду­маю и спро­шу как-ни­будь по­том. А сей­час бу­дем счи­тать, что я те­бе по­ве­ри­ла.

Ме­ня это, ко­неч­но же, не удов­ле­тво­ря­ет. Мне ну­жен по­мощ­ник, или хо­тя бы че­ло­век, ко­то­рый бы мне не ме­шал, но су­дя по ее то­ну, це­ли сво­ей я не дос­тиг.

- А рас­ска­жи мне, зна­ешь, что... как ты ТАМ жил?

При­хо­дит­ся рас­ска­зы­вать: взял­ся за гуж, не го­во­ри, что не дюж. Ма­ло-по­ма­лу я ув­ле­ка­юсь, вспо­ми­ная од­ну под­роб­ность за дру­гой. Па­мять, сбра­сы­вая страх, все яр­че ри­су­ет мне кар­тин­ки обы­ден­ной го­род­ской жиз­ни, и вот уже ка­жет­ся, за­крой гла­за и...

Я за­кры­ваю гла­за. От­кры­ваю. Пе­ре­до мной сто­ит кра­си­вая жен­щи­на и, чуть ли не за­гля­ды­вая мне в рот, ждет про­дол­же­ния рас­ска­за. В ее гла­зах пры­га­ют иг­ри­вые огонь­ки, и во­об­ще она не ка­жет­ся боль­ше ни по­дав­лен­ной, ни смя­тен­ной.

- Слу­шай, - го­во­рит она, - ты рас­ска­зы­вал о друзь­ях-трас­се­рах. Но вы-то не мо­же­те до­ве­рять друг дру­гу толь­ко на сло­во?

"Дое­ха­ли", - ду­маю я.

У Экс-Со-Ка­та не­дву­смыс­лен­но ска­за­но о том, что про­це­ду­ру "кап­кан трас­се­ра" не сле­ду­ет об­су­ж­дать с не­по­свя­щен­ны­ми, и ни в ко­ем слу­чае нель­зя ее де­мон­ст­ри­ро­вать. Под стра­хом бой­ко­та. Но со­мне­ния не гло­жут ме­ня. "Все рав­но ни­кто из ре­аль­но­го ми­ра об этом не уз­на­ет. Я по­ка­жу ей, а зна­чит - са­мо­му се­бе, и это не бу­дет на­ру­ше­ни­ем обе­та мол­ча­ния".