Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 51

- Ты еще не до­га­дал­ся? Я при­ки­ды­ва­юсь. Так ве­се­лей. Смот­рю, ты стал ту­го­дум.

- Раз­ве? - оби­дел­ся я, по­пут­но рас­кла­ни­ва­ясь с ка­кой-то пыш­ной да­мой, не смея не от­ве­тить на ее по­клон.

- Ко­неч­но. Ну что те­бе да­лась эта Тео­ре­ма. Слу­шай сю­да. Как ты мог да­же по­ду­мать, что на прие­ме у Ис­ти­ны мо­гут по­да­вать столь глу­бо­ко ей про­тив­ные на­пит­ки? Ви­дишь свой про­мах? Про­сто я здесь за­стрял. При­ят­ные лю­ди, веч­ное ве­се­лье, но без ба­ла­га­на, как я люб­лю, а что до эти­ке­та, - до­ба­вил он ше­по­том, - то при из­вест­ном тер­пе­нии мож­но ужить­ся и с эти­ке­том.

- ...

- Ты слиш­ком не­ос­то­ро­жен. Ес­ли так пой­дет и даль­ше, ты со­бе­решь во­круг се­бя всех Ис­тин, ко­то­рые толь­ко есть в этом за­ле.

- А кто эти?

- Вон те? Од­на с блан­шем, дру­гая в си­ня­ках, а тре­тья в ру­би­ще? Не­у­же­ли сам не до­га­ды­ва­ешь­ся? Это из­би­тые Ис­ти­ны. Ста­рай­ся не об­ра­щать на них вни­ма­ния, а тем бо­лее не ду­май спу­тать­ся с ни­ми, а то... По­знать их лег­ко, да про­ку от них ма­ло, а удо­воль­ст­вия и во­все ни­ка­ко­го, к то­му же, по су­ти сво­ей они ба­наль­ны и по­шлы, ста­ры, как ва­ви­лон­ский грех, хоть мо­гут не­опыт­но­му гла­зу сна­ча­ла по­ка­зать­ся но­вы­ми и све­жи­ми. Не­ко­то­рые, прав­да, пу­та­ют их с про­сты­ми Ис­ти­на­ми, но это уж на­до быть со­всем бли­зо­ру­ким. Наш ду­хов­ник, Экс-Со-Кат, ра­зу­ме­ет­ся, с ни­ми силь­но дру­жен, ес­ли не ска­зать боль­ше. Они - вер­ные его слу­жан­ки, хо­тя, как го­во­рят: "Про­сто­та...". Ну да бог с ни­ми.

Жизнь так уст­рое­на, что вся­кий, кто не ищет вы­го­ды и не ско­ван це­пя­ми дол­га, име­ет пра­во на иг­ру. Бе­да лишь в том, что ка­ж­дый ищет свою Ис­ти­ну, а она од­на на всех. Что ка­са­ет­ся ме­ня, то, как го­ва­ри­ва­ли ла­ти­ня­не, "dictum saрienti sat" - "ска­зан­но­го дос­та­точ­но ра­зум­но­му". Лад­но, по­яс­ню свою мысль. Мне Ис­ти­на нуж­на не при­ук­ра­шен­ной и не го­лой, то есть ра­зум­но­му дос­та­точ­но уви­деть в ра­зум­ных пре­де­лах, даль­ше он сам до­мыс­лит ос­таль­ное.

- По­стой, а по­че­му они все... та­кие?

- По­че­му ко­ро­ну­ют Ис­ти­ну, а не, ска­жем, Вы­го­ду, и пра­вит Вре­мя, а не Мо­мо­на? Я тут ни при чем. Это ты, сам. Бо­гов и бож­ков мно­го, выс­ших - де­сят­ки, а про­стей­ших бил­лио­ны, и ни­кто не зна­ет и не до­га­ды­ва­ет­ся, на сколь­ко миль сей­час во­круг нас ле­жит Их цар­ст­во. Это как кок­тейль, и ты - хо­ро­ший бар­мен, толь­ко не пе­ре­бар­щи­вай слад­ким. Ну, мне по­ра. При­вет.

Он сде­лал не­сколь­ко ша­гов вбок, я хо­тел по­сле­до­вать за ним, что­бы спро­сить, как же на­до се­бя вес­ти, но фла­ни­рую­щие па­ры мо­мен­таль­но от­ре­за­ли его от ме­ня, и тут...