Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 50

Толь­ко сей­час я взгля­нул на се­бя и уви­дел, что на мне до­ро­гой кос­тюм, взя­тый слов­но бы из ска­зок "Ты­ся­чи и од­ной но­чи". Си­няя рас­ши­тая курт­ка, ша­ро­ва­ры, туф­ли с ост­ры­ми за­гну­ты­ми вверх но­са­ми, а на го­ло­ве, по-ви­ди­мо­му, - тюр­бан.

- Вот ви­дишь, - тор­же­ст­вую­ще ска­зал он, на­блю­дая, как я в не­до­уме­нии ощу­пы­ваю свой го­лов­ной убор, - а пом­нишь на­шу мо­ло­дость... то ли де­ло... эх, пом­нишь на­ши длин­ные хо­лод­ные ве­че­ра... ват­ни­чек, ва­лен­ки, си­дишь око­ло бур­жуй­ки, гре­ешь­ся, за до­ща­той сте­ной со­ста­вы сту­чат... бла­го­дать. На­бе­решь сне­гу в жес­тя­ную круж­ку, рас­то­пишь на бур­жуй­ке... как слав­но... и на­род та­кой, див­ный, пря­мо ска­зать... во­рвут­ся с го­го­том, кроя ма­тер­но по­го­ду, оп­ро­ки­нут чай­ник... шум, смех, крик... как, пра­во, друж­но, ве­се­ло, хо­ро­шо, од­ним сло­вом, на ду­ше... И сам си­дишь не­бри­тый, гряз­ный (по ме­ся­цу ба­ни не бы­ло), по сто­лу та­ра­ка­ны бе­га­ют, что твои ры­са­ки, че­рез ще­ли в кры­ше ве­тер во­ет, а те­бе хо­ро­шо... та­су­ешь жир­ны­ми от се­лед­ки ру­ка­ми за­му­со­лен­ную ко­ло­ду и улы­ба­ешь­ся во весь рот, слов­но ты в раю. Плю­нешь на пол, чих­нешь так, что аж му­раш­ки по ко­же про­бе­гут, дви­нешь со­се­да лок­тем в бок, кто-то спро­со­нья ляг­нет те­бя но­гой в во­ню­чем нос­ке... хо­ро­шо, хо­ро­шо, од­ним сло­вом, луч­ше и не бы­ва­ет... На­мнешь кол­ба­сы жа­ре­ной с кар­тош­кой и хра­пишь се­бе на на­рах, что твои свя­тые... вот так и жи­ли, не скуч­но, на­до ска­зать, не скуч­но...

- Фа­кир? Ты здесь? Но те­бя же нет...

- Чу­дак-че­ло­век. По­то­му-то я и есть, что ме­ня нет...

Фа­кир. Да, это был он. Про­сто его ли­цо по­дер­ну­лось ари­сто­кра­ти­че­ской хо­ле­но­стью, поя­ви­лись но­вые, не­ха­рак­тер­ные для не­го нот­ки са­мо­до­воль­ст­ва и по­кро­ви­тель­ст­вен­но­сти.

- Ты дав­но здесь?

- Сам не знаю, впро­чем, на­вер­ное дав­но. Уж и не упом­ню, сколь­ко Ис­тин при мне ко­ро­но­ва­лись.

- На­ве­се­ле. Ес­ли ты счи­та­ешь, что ис­ти­на - в ви­не...

- Тс-с-с. Не про­из­но­си про­пис­ных ис­тин - по­том от них бу­дет не от­вя­зать­ся. Ну, вот и они.

Чуть по­одаль от нас, поя­вив­шись не­из­вест­но от­ку­да, уже стоя­ли три пре­ми­лень­кие де­вуш­ки в бе­лом, ис­ко­са по­гля­ды­вая на нас.

- "Вы­пьем, ей-бо­гу, еще", - с вы­зо­вом про­ци­ти­ро­вал мой при­ятель, и они, по­мор­щив­шись, ото­шли в сто­ро­ну и по­те­ря­лись в шум­ной тол­пе, но все же бы­ли все вре­мя где-то по­бли­зо­сти, мне ино­гда ка­за­лось, что я сно­ва ви­жу их сквозь мель­ка­ние фи­гур.