Что с вами днем увижусь я…
— Можно подумать, ты читал «Онегина»!
— Неоднократно. Первый раз в десять лет. Когда услыхал, что этот роман — «энциклопедия русской жизни».
— Кто тебе сказал про такое?
— Папочка цитировал какого — то классика в споре с соседом Львом Семенычем Браухом. По национальному вопросу… Папочка сказал, что достаточно с пониманием прочитать этот роман, чтобы ощутить себя русским на сто процентов… Я взял идею на вооружение.
— А до этого… ты кем себя ощущал?
— До этого русским и ощущал. Но вдруг узнал, что наполовину я еврей, по папе, а по маме — на четвертинку украинец и на четвертинку белорус. Да еще с дальней примесью польской крови…
— И это тебя потрясло?
— Не так уж… Но все же я решил подкрепить свое российское самосознание.
— Подкрепил?
— Конечно! «Онегина» знаю почти наизусть. Вот…
Судьба Евгения хранила:
Сперва мадам за ним ходила…
— И ты теперь ходишь за мной, как мадам за Евгением…
— Не искажай смысл… Я хожу как я за тобой. И лелею надежду… да нет, не на дискотеку.
— А на что? — Лика беззаботно примеряла розовую купальную шапочку.
— На то, что ты уговоришь вашего Юрия Юрьевича взять меня в вашу рисовальную экспедицию.
— Ты спятил? Ты же рисуешь, как страус левой ногой!
— А я и не буду рисовать! Я буду техническим персоналом. Палатки, костры, каша в ведре… В обмен на счастливую возможность ежедневно лицезреть ваше сиятельство… Могу стать твоим персональным натурщиком. Даже в обнаженном виде.
— Идиот! Больно нужен ты мне в обнаженном виде!
— Не тебе, а искусству. Вспомни традиции Возрождения…
— Идиот, — снова сказала Лика. — Что ты понимаешь в искусстве? Для тебя вообще нет ничего святого…
— Как это нет? А ты?
— Тростик, иди купайся, — распорядилась Лика. — Незачем ребенку слушать дурацкие разговоры… Или вот что. Возьми мою шапку, принеси воды и вылей на голову этому балбесу. Для охлаждения извилин…
— Щас! — Тростик с резиновой шапочкой метнулся к воде и тут же вернулся с ней, мокрой и отяжелевшей.
Бруклин сел по — турецки и с полной покорностью нагнул голову.
— Лей, — велела Лика.
Тростик подумал и насупился:
— Не… я не буду…
— Почему?!
— Ну, он же даже не сопротивляется… — И Тростик вылил воду себе на ноги.
— Вот еще один святой, — сказал Бруклин. — Твоя школа, Сазонова. А ведь ты могла бы и меня сделать таким…
— Поздно, дорогой…
Тростик сказал, осторожно подняв на Лику глаза:
— А может, еще не поздно? Он ведь еще не совсем большой…
— Вот видишь! — взбодрился Тимка. — Устами младенца… Тростик, ты и правда святой. Только это не к добру. Тебе тяжко будет жить на белом свете…