— Тщь прапорщик, если что — вон извозчики.
— Спасибо, — поблагодарил Алексей, спрыгнув на горячий, вонючий, но такой мирный асфальт.
— А вино где? — сквозь работу двигателя кольнул в спину резонный авиавопрос.
— Дальше, — ответил довольный службой и жизнью водила. Хрюкнуло сцепление, и машина поехала к морю и к "дальше", оставляя Алексея на съедение шляпам, бейсболкам, светлым шортам и темным очкам. Прячась больше в загаре, чем в одежде, люди ждут автобуса, и он почувствовал себя несколько неловко среди праздных солнцепоклонников, стыдясь своей непонятной и неуместной, бывалой формы. Он центр дисгармонии, оппозиция вальяжности, а тяжелые ботинки — прямая угроза для открытых сандалий. Он будет осторожен.
А мимо катят разноцветные машины, а в них разноцветные люди. Мужчины маются в жаре, а женщины играют в ленивое равнодушие, однако именно эта игра и притягивает взгляд. Жизнь идет, не слушаются дети, однако статика усталости и запах войны, той, что лениво идет почти по соседству, пробивается даже сквозь вонь асфальта, да и голоса людей и шум машин — тоже как бы сквозь, или вскользь. Это просто усталость, он много бегал и не спал, это понятно, но все же как-то нереально. Летчики — им надоел спирт и они жаждут вина, майор, понимающий, что слово "комендант" звучит выгодно, хотя и не гордо, самодовольный водила в "таблетке"… они, безусловно, настоящие, но эти, незащищенные камуфляжем человеческие пятна? Но вот и автобус, пускай нереальный, он громко пыхтит, а пятна вновь превратились в людей и двинулись к раскрашенному рекламой боку и солидно охнувшей двери.
Мягкое сидение, продавленное бессчетным количеством задниц и удобная спинка железной хваткой комфорта сдавили тело, крепко прижав затылок к не очень чистому подголовнику, а иностранные рессоры качнули приятным расизмом. Заснуть? Но узкие лезвия солнечных лучей, проникая сквозь синтетику занавесей, подслушивают слова и сканируют молчание. Дневной автобус, еще не прожитый день, мягкое движение и ровный голос уверенного в себе и своих лошадиных силах мотора, застывшее в прибое море за стеклом, потоком бегущий навстречу, срезанный дорогой склон все же катнули пробный шар раздумий.
Соседка Алексея, оторвавшись от нелюбопытного прозрачностью окна, сморщила нос и покосилась на него.
— Это запах пороха. Есть жженый сахар, так это жженый порох.
— Вот как?
— Вот так, долго выветривается. Потерпите, ведь привыкают жены к перегару мужей? — вдруг, а может и не вдруг, но не без улыбки съязвил он. — Или наоборот, мужья к перекурам жен? Дело вкуса, не правда ли? Но вы не волнуйтесь, я скоро выйду.