– Точно больше ничего не надо?
Я вздыхаю:
– Надо, Олег. Очень надо. Врача позови, пожалуйста. Или медсестру, на худой конец. Только чтоб с обезболивающим. А то башка опять так раскалывается, что еще полчаса и сдохну к чертовой матери.
Олег смотрит на меня оценивающе, потом качает головой, быстро идет к дверям, цедит сквозь зубы что-то вроде:
– Мудак, сразу сказать не мог…
И – исчезает.
Мне, собственно говоря, по фигу.
У меня в башке опять вовсю звонят в колокола и поют евхаристии.
Точнее, в один колокол звонят.
Самый тяжелый такой, хрен его знает, как он там у них называется.
Который ниже всех звенит.
Медленно так: бум-м-м… бум-м-м… бум-м-м…
И так же неотвратимо.
А потом в палату вбегает заполошенный Викентий, и я снова чувствую его нервные, как у музыканта, пальцы у себя на предплечьях. Потом руку стягивает тугой резиновый жгут, в вену с медленным хрустом погружается холодная сталь иглы, и я сразу же вырубаюсь.
Просто – как свет выключили.
Точь-в-точь как в прошлый раз.
И – все дела…
В давние времена в городе Уруке царствовал Гильгамеш. Это был настоящий богатырь – на две трети бог и только на одну треть человек.
По сравнению с ним лев казался котенком.
«Мифы народов мира»
…Тяжелая и ленивая океанская волна неторопливо выносит мое тело на раскаленный, ослепительно белый песок.
Он такой горячий, что по нему просто невозможно ходить босыми ногами.
Только – бежать, а еще лучше – лететь.
Но летать я, к сожалению, почему-то не умею… Поэтому у меня только два варианта: либо нырять обратно, в изумрудную прохладную тяжесть неторопливой, по-океански размашистой волны, либо быстро бежать под нависающие над пляжем пальмы, где в благодатной тени прячутся покрытые тростниковыми матрасами самодельные деревянные шезлонги, и откуда приветливо машет рукой изящная, немного по щенячьи нескладная и голенастая женская фигурка.
Жена.
Моя вечная девочка.
Она выглядит отдохнувшей, помолодевшей и загоревшей, и я снова понимаю, как сильно на самом деле люблю эту фантастическую в своей нескладности и бешеном, неженском упрямстве стервозу.
…Я выбираю второй вариант и сразу же просыпаюсь.
За окнами темно, холодно и сыро, там шумит вечный осенний дождь, а палату освещает тусклый огонек матового стеклянного ночника, горящего прямо над моей кроватью.
Хорошо хоть, что голова не болит.
В смысле – вообще не болит.
Я уже, оказывается, и забыл, что так бывает.
И что это так хорошо на самом-то деле…
На электронных часах над входной дверью горит «18.06».
А на тумбочке у кровати лежит небрежно брошенная на тонкую, поцарапанную в бесчисленных командировках, серую папку ноутбука угольно-черная плоская коробочка мобильного телефона, пока что отключенного.