Живу, словно сам себя, блин, за что-то наказываю…
Возразить мне ей нечего.
Просто потому что, видимо, она права.
Я и вправду изменился.
И далеко не в лучшую сторону.
Ну да ладно…
– Хорошо-хорошо, – успокаиваю ее в трубку, – все хорошо, любимая, не шуми. Не забывай, что я все-таки не на дискотеке, и тут музыка не орет. Во сколько тебя ждать-то вечером?
Теперь замолкает уже она.
Нет, не потому, что ей стыдно, что она наорала на больного.
Какой я, на фиг, для нее больной!
Я для нее еще со вчерашнего вечера выздоравливающий…
Просто думает девушка.
Считает варианты, стараясь при этом не морщить высокий, красивый лоб профессиональной телеведущей.
Она у меня умница.
Сам выбирал.
Есть чем гордиться, чего уж там…
– Так, – вздыхает наконец, – по моим расчетам, не раньше пяти. Может, в шесть. Вечернего эфира у меня сегодня нет, так что сразу, как закончу в Останкино, заскочу к массажистке, потом в солярий, потом – к тебе.
– А тебе не кажется, любимая, – ехидничаю я, – что мне может показаться обидным стоять в очереди после массажа и солярия?
– Вот еще, – фыркает Аська, – ты там, насколько мне известно, не умираешь, а как раз даже совсем наоборот. А выздоравливающему мужчине просто необходимо видеть жену, у которой все в порядке и все на месте, а не зареванную по его несчастной судьбе, квохчущую клушу в засаленном рваном халате.
Я опять хмыкаю.
И опять потому, что мне ей совершенно нечего возразить.
Я ж говорю – умница.
Да еще к тому же и красавица.
Ладно, проехали.
– Уговорила, согласен на пять. Самое главное, постарайся, чтобы твои пять не превратились в «часиков эдак в семь-восемь»…
– А вот этого – не дождешься, – чеканит. – У вас в шесть часов персонал уже, говорят, как правило, расходится. А некоторые медсестры-нимфоманки наоборот остаются. Так что между пятью и шестью часами вечера я у тебя в палате как штык, любимый. А пока чмоки, мне пора на работу лететь…
И – сразу же отключается.
Сколько уже с ней живу, никак не могу эту ее поганую привычку перебороть. Заканчивать разговор тогда, когда собеседник к этому еще совершенно не готов. И чувствует себя, прям точь-в-точь как я сейчас, полным и совершенно немыслимым идиотом. И даже где-то немножко подкаблучником, тайным для окружающих.
М-де…
Ничего, прорвемся.
Встаю, беру со столика пачку сигарет, грязное блюдце с окурками и потихонечку волоку свое тело в сортир.
Война, извините, господа, войной, а обед и перекур извольте по расписанию…
…Первая сигарета, кстати, оказалась на этот раз вовсе не такой мучительной, как ожидалась.
Ну покашлял чуть-чуть.
А потом даже умудрился получить от процесса некоторое удовольствие.