Вернувшись в отель, я выпиваю в баре последний глоток бренди «на сон грядущий» и объявляю, что иду спать.
— Я наверное, выпью еще. — говорит Тайлер, подзывая бармена. — Ты точно не хочешь присоединиться?
— Нет. Большое спасибо за замечательный вечер! — говорю я. соскальзывая с бархатистой банкетки и расправляя примятые мной подушки.
— Тебе спасибо! — любезно улыбается Тайлер. — Спокойного сна…
Я уже стою в дверях, когда он говорит:
— Да, насчет завтра… — как будто эта мысль только что пришла ему в голову.
— Да?
— Я подумал — мы, пожалуй, поедем в Рим на поезде, чтобы как следует полюбоваться итальянскими видами.
— Здорово, — соглашаюсь я.
— Так что мы должны быть на станции «Порта Нуова» в три часа дня.
— Понятно… — Пауза. — Спокойной ночи. Не успеваю я опять повернуться к лестнице, как он спрашивает:
— Ты когда-нибудь путешествовала Восточным Экспрессом?
Я замираю на полпути.
Медленно оборачиваюсь и вглядываюсь в его лицо: он — воплощенная небрежность.
— Шутишь? — спрашиваю я.
— Я подумал, тебе может понравиться. Но если ты предпочитаешь самолет…
— Нет! — восклицаю я. — О боже! Мы в самом деле поедем на Восточном Экспрессе?
Он улыбается.
— Да, Агата, именно на нем!
— А ты знаешь, что второй муж Грейси Филдс умер в Восточном Экспрессе по дороге на Капри от сердечного приступа? — спрашиваю я, когда мы уже стоим на утопающей в клубах пара платформе и любуемся царственным величием глянцево-синих с золотом спальных вагонов.
Тайлер смотрит на меня так, будто хочет сказать: «Вполне бы хватило обычного. Ух ты!"»
С улыбкой на губах я наслаждаюсь завистливыми взглядами прохожих. В дверях показывается рука в белой перчатке — она приглашает нас в машину времени, направляющуюся в 1920 год.
Рукa принадлежит энергичному молодому человеку в фуражке и ярко-синей форме с золотым галуном. Он похож на помесь офицера кавалерии и куклы из «Птиц грома».
— Меня зовут Стивен. Я приветствую вас в Восточном Экспрессе «Венеция-Симплон»!
Ущипните меня!
— Вскоре после отправления я подам чай вам в купе, — сообщает он.
Здесь все так сказочно элегантно! Я одариваю Тайлера радостной улыбкой, протискиваясь вдоль узкого коридора вслед за Стивеном, и радуюсь, что восьмидесятые уже позади — в жакете с накладными плечами, какие тогда были в моде, я бы здесь застряла.
— Не думаю, что игроки в американский футбол любят кататься на этом поезде! — шучу я.
Тайлер терпеливо улыбается.
— Вот ваши купе — семь и восемь. Они — соседние. Можете открыть вот эту дверь — так у вас будет больше места.
— Возможно, когда будем пить чай, — говорит Тайлер. — Предлагаю сначала устроиться.