Сделав финт, обманное движение левой, Алекс нежданно рванулся вперед, нанося удар справа. Он вложил в него стремительность и силу, надеясь одним махом прикончить русского. Но промахнулся!.. Там, где миг назад находился подбородок Миклашевского, ничего не оказалось, и кулак Бутена ушел в мягкую пустоту воздуха. С большим трудом парижанину удалось удержаться на ногах, ибо он чуть не потерял равновесие, падая по инерции вперед. А этот любитель как-то вдруг оказался сбоку, совсем рядом. Бутен чертыхнулся.
Неудача его раззадорила. Чистая случайность, черт возьми! И Бутен тут совершил свою главную оплошность, о которой потом долго сожалел. Ему надо было бы не спешить, отступить, подумать. Ведь русский ушел от его броска мгновенно, точно среагировав на атаку, защитился лучшим способом — сделал шаг в сторону с поворотом к противнику, провел знаменитый сайд-степ, который сразу же показал уровень мастерства. Не назад, не отскочил, а именно в сторону и вперед, заняв лучшую позицию для атаки. Странно, что он тогда же не нанес нокаутирующего удара, ведь Бутен был весь раскрыт и к тому же потерял устойчивость.
Но все это пришло ему в голову потом. А сейчас Алекс, резанув взглядом по русскому, сбычившись, рванулся вперед, рассчитывая смять и подавить его своими тяжелыми ударами. Уж он-то знает, как и куда надо бить!.. Но в тот же миг голова Бутена неестественно дернулась в сторону, словно наткнулась на непреодолимое препятствие, в глазах брызнул веер разноцветных звезд, а в ушах послышался такой звон, словно внутри головы разорвалась граната…
Очнулся Бутен на полу. Приподнявшись на непослушных руках, он удивленно обвел туманным взглядом гудящий от ликования зал, увидел склоненного над собой рефери, который взмахом руки отсчитывал секунды:
— Семь… Восемь…
Бутен тряхнул головой, словно хотел сбросить тяжесть, оцепенение, облизнул пересохшие губы. Ему было все равно, вставать не хотелось. Но тут до его сознания дошла обжигающая мысль: проиграл нокаутом!.. Проиграл, значит, потерял заработок… Надо вскочить, принять боевую стойку!.. Однако он себя успокоил — ведь никаких предварительных условий не ставил. Все одно — выиграл, проиграл, значения не имеет. И попытался улыбнуться. Русский стоял в своем углу и смущенно, растерянно смотрел на Бутена.
— Десять! Аут!..
Рефери крупным шагом подошел к Миклашевскому и поднял его руку в знак победы. Кафе аплодировало, шумно стреляли бутылки шампанского. А германский офицер, инициатор матча, с бутылкой в руке двигался к помосту.
— Ахтунг! Минуту внимания!