— С кем говорил? — Дед вытирает лицо футболкой.
— Ни с кем.
— Вот и хорошо, работы невпроворот. Сажусь верхом на кухонный стул и кладу подбородок на спинку.
— Думаешь, со мной что-то не так?
— Думаю, в доме надо прибрать. Лет мне уже немало, поэтому вкалывать полагается тебе. Ты же у нас не красавчик белоручка.
Смеюсь.
— Мне-то лет как раз мало, но я не вчера родился. Ты не ответил на вопрос.
— Раз такой умный, сам и скажи мне, что происходит.
Ухмыляется. Очень его забавляют словесные перепалки. Как в то лето в Карни, когда я мальчишкой бегал по двору. Он никогда не использовал нас, чтобы обдурить простачка или припрятать краденое. Зато постоянно заставлял лужайку косить.
Лучше попробовать по-другому.
— А что происходит? Про себя не знаю, но с Маурой наверняка что-то неладно.
— В смысле? — Улыбка сходит с его лица.
— Сам же видел — она в ужасном состоянии, музыку какую-то слышит. Ты говорил, Филип над ней поработал.
Дед качает головой и бросает футболку на стол.
— Он не…
— Да брось. Я не слепой. Знаешь, что она мне сказала?
Старик не успевает ответить — кто-то стучится. Мы оборачиваемся. Одри, нахмурившись, смотрит сквозь грязное стекло. Вид у нее такой, словно не туда попала. Поворачивает ручку и толкает непослушную заднюю дверь.
— Как ты меня нашла?
От удивления голос делается чужим и отстраненным. Вот так бы всегда.
— Все адреса студентов вывешены на сайте, в личных данных.
Качает головой и смотрит на меня как на идиота.
— Ну да, а я и есть законченный идиот, ты уж извини. Входи. Спасибо за…
— Тебя отчислили?
Положила руку на пояс. Обращается ко мне, но смотрит мимо — на кипы газет, нагромождение пепельниц, ноги от манекенов, чайные пятна на столешнице.
— Временно.
Голос предательски дрожит. Вроде бы уже привык все время кого-то терять, привык, что Одри нет рядом. Но не видеть ее каждый день в классе, во дворе — от этого тоска делается совершенно нестерпимой. Внезапно мне становится наплевать: черт с ним — с деланым безразличием.
— Проходи в гостиную.
— Я дедушка Касселя.
Дед протягивает левую ладонь. Несколько пальцев на резиновой перчатке болтаются. Хорошо, что черные культи не видно. Метка мастера смерти.
Одри бледнеет и прижимает к груди руку в синей перчатке. Словно только что догадалась.
— Простите. Дед, это Одри. Одри — мой дедушка.
— Такая милашка. Зови меня просто Дези.
Зачесывает назад волосы и ухмыляется. Старый шельмец.
Мы проходим мимо него в гостиную. Усаживаюсь на дырявый диван. Интересно, что она думает? Может, спросит про дом или про деда? Мальчишкой мне нравилось приводить сюда друзей. Даже гордился. Они терялись в нашем хаосе, а я так ловко перепрыгивал через кучи одежды, через осколки и черепки. А теперь вот не знаю, как такое объяснить. Настоящее безумие.