— Остальной гонорар будет ждать вас здесь. В сейфе, э-э-э… господина Лютого, — коротышка покосился на хозяина бара. — Вы сможете все пересчитать. Убедиться в нашей честности. И лично положить на сохранение. Чтобы забрать свои деньги, вам потребуется только вернуться.
— Значит, выживут не все! — громко прокомментировал Каракурт. Вроде худой и мелкий, а голос как иерихонская труба. Наверное, долго тренировался, выкрикивая хвалу Люциферу. — Гонорар покойных, обратно себе заберете?
На него зашикали, но не слишком убедительно, скорей по привычке. Все-таки псевдогот озвучил интересующий всех вопрос.
— В случае чьей-либо смерти, сумма вознаграждения делится между оставшимися в живых членами экспедиции, — спокойно ответил высокий наниматель.
— А что делать-то надо? — вновь подали голос из-за дальнего столика. — В чем состоит работа?
— Сопроводить двух наших сотрудников до Чернобыля-3. Донести кое-какой багаж, — толстяк говорил спокойным, размеренным тоном, но чувствовалось, что внутри у него все кипит.
Еще бы. За свою сотню тысяч евро он никак не мог нанять каких-то пять отморозков. Думаю, если бы эти двое обратились в любой другой бар, его посетители давно бы рвали друг другу глотки, лишь бы заполучить такую работу.
Но в "Тихом Пристанище" народ привык осторожничать. Когда ты объявлен вне закона — твоя жизнь ничего не стоит. Обманывать с оплатой нас не станут (зачем наживать в Зоне лишних врагов?) зато могут пристрелить после окончания миссии. Все равно никто искать не будет, а официальные власти еще и отблагодарят.
Завсегдатаев бара Лютого приравнивали к бандитам, разница только в том, что в группировках мы не состоим. Злобствующие одиночки с минимумом моральных принципов, ничего более.
— Как насчет военсталкеров? — никак не унимался Лом. — Они же пропали! Все! Чем мы-то лучше? Я слышал, там аномалии перемещаются, а мутанты такие, что им и названия нет! Со щупальцами и клювами, как у осьминога!
Терпеть не могу, когда он строит из себя простачка. Сразу становится ясно — задумал какую-то пакость.
— Да-да, я тоже о таком слыхал! — подхватил Скорняк. — Третий Чернобыль — гиблое место!
Гул голосов стоял такой, что я едва разобрала слова старого сталкера, а ведь он сидел за соседним столом.
Толстяк беспомощно оглянулся на Лютого. Тот только пожал плечами. Хозяин притона никогда не вмешивался в дела клиентов, главное, чтобы и они не лезли в его бизнес. А уж как завсегдатаи бара зарабатывают себе на жизнь, его не слишком волновало.
Спутник толстяка тронул его за плечо. Когда тот обернулся, длинный склонился к партнеру и что-то зашептал ему на ухо.