Объявление по Бастиону застало Сергея в оружейном ангаре, где вместе с тремя другими рейдерами он занимался чисткой и подготовкой легкого оружия. Дежурный по штабу отправил их сюда час назад, не объяснив причины. Но все и так знали, с чем связана эта нервозность высших чинов СБ и бесконечная беготня. Бастион к чему-то готовился. Между собой пока вслух не говорили, но интуиция подсказывала, что дело в странном происшествии с Гораном Витичем. Рейдер умер от странной болезни, его товарищей изолировали и не выпускают из Госпиталя. Слушки расползались медленно, но верно, однако толком никто ничего не знал.
Сергей так и не выпустил из рук револьверный гранатомет, который намеревался положить в ящик. Замерев, он зачарованно смотрел на динамик, говорящий голосом Ады Сальниковой. Остальных тоже словно застигло какое-то волшебство. Солдаты стояли с напряженными лицами, побледневшие, растерянные. Все они были старше и опытнее Сергея, но сообщение председателя ОК явно испугало их.
С тихим шипение панель из армированного пластика распахнулась, и в ангар бодрым шагом вошел сержант Збигнев. На его лице была маска, в руке он держал еще четыре.
— Надевайте! Быстро! Распоряжение сверху! — пролаял рейдер с нарисованными на броне шевронами. — Все слышали?
— Эпидемия? — спросил кто-то из-за спины Сергея. Дробовик выпал из его руки и прогрохотал на металлическом полу. Звук получился резким, пугающим.
— Угроза, рядовой! — Збигнев ткнул в его сторону указательным пальцем. — Только угроза! Довожу до сведения каждого! Никакой болтовни с гражданскими, а если будут спрашивать и зажимать в углу, ссылайтесь на приказ. Это значит, никаких комментариев, никаких версий. Делайте вид, что все под контролем. В Бастионе усилены патрули. Комендантский час. Гражданские должны знать, что ведется работа по устранению угрозы. Ваша задача делать вид, что все на мази.
— А на самом деле? — спросил Сергей.
Все пятеро теперь были в масках, и голоса стали приглушенными.
Сержант упер руки в бока.
— Инструктаж через сорок минут в Красном зале. Чтобы все были.
— Мы едем? На Остров Ломоносова?
— Я же сказал, — прорычал Збигнев. — Вы все узнаете…
— А без протокола, сержант.
— Без протокола?.. Хм. Ладно. Но я вам ничего не говорил, парни. В общем, дело труба. Горан приволок в убежище какой-то вонючий вирус, который его и угрохал. Вторым заразился дезинсектор, кажется, Кир Водянов.
— Во! Попал мужик!
— Заткнись, Ложкин! Так вот. Врачи делают все возможное, но, похоже, вакцины пока нет. Что делать, ни один умник не в курсе. Может быть, протащит, а может, нет. Насчет рейда в Пермь… скорее, да, чем нет. Опять болтают про белую плесень. На стол Лопатину ложатся донесения о слухах. Гражданские запали на эту идею. Белая плесень типа нас спасет. Откуда, черт бы их побрал, они разнюхали про вирус? Ладно, все это хрень. Просто выполняйте приказ, парни. И… — Збигнев, собравшись уйти, сделал два шага к выходу, остановился и повернулся к рейдерам. — У кого есть родные, поговорите с ними. Кто его знает — вдруг уже через неделю не с кем будет?