Периодически я сталкивалась где-нибудь с тоскующей Надькой, мы обменивались жалобными вздохами и вновь скрывались за разными дверями. Иногда возникал участковый, ободряюще улыбался, хлопал меня по плечу и советовал потерпеть еще немного, ничего не поделаешь, следствие должно учитывать все возможные версии. Часа через четыре мы наконец встретились с Надькой в коридоре.
— Я отпросилась покурить, — нервно сообщила мне Надежда, — не могу больше…
Я отпросилась по несколько другой причине, однако обе версии позволяли нам уединиться в туалете, что мы, собственно, и проделали.
— Что ж ты не куришь? — поинтересовалась я, усмехнувшись.
Между нами, Надька не курила вовсе, просто врожденная скромность не позволила ей выдвинуть другую уважительную причину. Она раздраженно заявила:
— После такого и закуришь, и запьешь…
— Точно… — согласилась я. — Ты что рассказывала-то? Ты мужика-то этого.., убитого.., узнала?
Надька передернула плечами и кивнула:
— Господи, как не узнать… Я ж с ним танцевала…
Только он был в зеленом пиджаке. А сейчас в одной рубашке. Ой, мамочки, — запричитала вдруг она, схватившись за виски руками, — сниться он мне теперь будет, ох, чую, что будет. Горло его в глазах стоит…
Она снова заныла, я уточнила:
— А что его горло?
— Как что? — всплеснула Надежда руками. — Перехвачено горло отсюда досюда… Весь кровью залит до самых коленок…
— Да? — ужаснулась я, только сейчас сообразив, что добросердечный участковый, пожалев мои нервы, показал мне одно лишь лицо. — Я, честно сказать, подумала, что его задушили или чего в этом роде…
— Задушили… Я Игнатьевичу говорю: «Он в зеленом пиджаке?» — «В зеленом? — говорит. — Да нет, вроде нету пиджака, сама вот смотри…» Да простыню и откинул.
А там… Ой, плохо мне, Стаська, ей-богу, плохо. Рубашка вся как есть залита, и горло перехвачено, словно мясник рубил. Простыню Игнатьич прикрыл, да не натянул, как было, так она вся вмиг промокла…
Пару минут мы с Надеждой поплакали друг у дружки на плече, но меня надолго не хватило.
— Ты что рассказывала следователю?
— Что спрашивал, то и рассказывала. Что отмечали день рождения в «Магии», убитый подошел, пригласил.
А как звать, не знаю. Он, может, и говорил, да на черта мне его имя сдалось? Только кажется мне, что, кто он, им и без меня хорошо известно. Допытывались, почему он у Ирки на крыльце оказался. Это и я сама хотела бы знать.
Но больше всего мне хотелось бы знать, куда сама Ирка подевалась. Ума не приложу. Тебе Петр Игнатьевич сказал что-нибудь?
— Про Ирку нет… В доме все убрано, словно она куда собралась. Ты ж Ирку знаешь, она может потихоньку в город смотаться, никого не дергая. Только вот зачем?