Чтоб было видно Карлу-королю,
Что граф погиб – но победил в бою…
Четырнадцать лет или семнадцать? Или сколько? Не важно; странно, но я прожил их полнее и интереснее, чем предыдущие четырнадцать. У меня были любовь и дружба, каких, наверное, уже не знают на Земле… той Земле.
Я вспомнил маму. Неожиданно и ярко, как давно уже не получалось… Да, умираю. Берег реки, и мы с Танюшкой идем по вечерней траве по домам. Что делает тот Олег, та Танюшка? Живут, но я им не завидую…
А неба-то я уже и не вижу… Ах, да это я просто глаза закрыл – но их трудно открывать, как трудно их открывать… Половины себя я уже не чувствовал. И снова тянуло закрыть глаза. Но нельзя – по тропинке шла Танюшка. Ищет меня? Я понял, что вновь закрыл глаза – и вижу это уже в уме. А снова поднять веки не было сил.
Медленно проплывали картины прошлого – как на киноэкране. Может быть, я правда сижу в зале – тепло, тихо, темно, синий луч бегает над головами, Танюшка рядом, вокруг – друзья… Какой странный фильм, ни в одном анонсе не было такого… И звука не слышно, а луч тоже странный – световые кольца плавают, то сокращаясь, то расширяясь… и их все меньше…
Как в книжке «Король Матиуш I». Санек давал мне ее прочитать, а потом я сам ее много раз брал в «библии» – так мы называли библиотеки. А Библию я ни разу не читал.
Совсем темно и тихо. Только под пальцами – рукоять палаша…
…Таня, все, что у меня есть, – это ты!!!
Эту рукопись читало уже немало людей. Удивительна была их реакция на нее – столь же разнообразная, как и сами читавшие.
«Опять ты свой расизм пропагандируешь…» – кривились одни.
«Ну ты молодец, это прямо сага!» – трясли мне руку другие.
«Ну и зачем ты это написал?» – удивлялись третьи.
«Что, нравится описывать, как малолетки трахаются?» – подмигивали четвертые.
«Учебник по фехтованию и выживанию», – пожимали плечами пятые.
«Неплохой сборник бардовской песни», – сухо замечали шестые.
«Спасибо, это о нашем детстве», – довольно сентиментально благодарили седьмые.
«Сплошной плагиат», – даже определили некоторые.
В ответ на все эти реплики я только морщился. Иногда открыто, чаще – «про себя». Не было ничего удивительного в том, что каждый читавший книгу нашел в ней что-то свое. Просто я – я, автор, – не писал роман ни об одной из этих вещей.
А собственно, о чем я его писал?
Ближе всех к истине были «седьмые». Я просто писал о друзьях своего детства, о наших играх, надеждах, снах, фантазиях, ссорах и мечтах, о нашей дружбе и о том, как больно рвалась она временами…
И все-таки книга выходила не только об этом.