— Пойти к итальянцам, что ли? — предложил Митька.
— Туда нельзя.
— А мы будто ничего не знаем. Что они нам сделают? Ну, прогонят, подумаешь, важность. Пошли!
Приняв самый невинный вид, мы приблизились к карьеру. Солдаты бродили из барака в барак, не обращали на нас внимания. Мы осмелели, прошли мимо одного дома, направились к другому, шаря глазами по земле.
— Давай будто окурки собираем, — предложил Митька, — а если попадется патрон — сразу его в карман.
Мы увлеклись своим делом и даже перестали думать, где мы находимся, как вдруг раздалось грозное:
— Эй!
— Пан, мы «бычки» собираем. — Митька разжал кулак и показал на ладони два окурка. — Фомарить, понимаешь? — показывал Митька, как он будет «фомарить» — сделает цигарку, прикурит ее и будет, затягиваясь, пускать дым.
Но офицера это, как видно, мало интересовало, он продолжал кричать и, видя, что Митьку словами не проймешь, хлопнул ладонью по кобуре пистолета, стал расстегивать ее. Мы пустились наутек. В поле оглянулись и пошли шагом. Митька бросил окурки, вытер ладонь о пальто.
— Вот черти!..
— А не стрельнул, — заметил я.
— Еще чего не хватало!
— А что им, долго?
— Конечно, недолго. Фриц — тот бы уже стрельнул, проклятый! Им человека убить — раз плюнуть. Они, гады, всех бы побили, да только всех не перебьешь, — рассуждал Митька.
— Мить, а помнишь, как до войны говорили: фашисты, фашисты, а какие они — я и не знал. Думал, что они страшные, с рогами какие-то. А они вон какие, как люди, правда?..
— Люди! — возразил Митька со злом.
— Да нет, ну, понимаешь — люди, ну, как тебе сказать? С ногами, с руками. Люди они и в то же время не люди. Правда? Будто ничего не понимают, не чувствуют, будто у них ни жалости никакой нет, ничего. Это что — люди? А знаешь, отчего они такие? Оттого, что нас рабами считают. Мне говорил дядя Андрей, что они такие, но я как-то не представлял себе, думал — не может быть. А оно правда. И все-таки не понятно. Тут кутенка убить жалко, правда? Один раз мама принесла с базара живую курицу, хорошую такую. Пустили на пол, она поглядывает на людей и крошки клюет. Когда мама унесла ее, чтоб зарезать, я аж заплакал: жалко. И мясо не мог есть. Только что она ходила, клевала, жила и вдруг — все, нет ее. А то — человека убить и хоть бы что, правда? Дело другое, сами были б какие-нибудь звери дикие, непонимающие…
— Они звери и есть, еще хуже, — обрезал Митька. Он помолчал и спросил: — А как же ты собираешься фашистов стрелять, когда ты курицы резаной испугался?
— Я не испугался, мне жалко было! — вспыхнул я. — Сравнил курицу и фашиста!