— Хорошо. Благодарю вас.
— А последний вызов был личным.
Дэвенпорт посмотрел на имя. Кэсси Лаш.
Ему не хотелось звонить. Простой выход: пройдет время, и все разрешится само собой. Он вернулся домой, съел обед, подогретый в микроволновке, но все это время посматривал на стоящий рядом телефон. Прошел час, прежде чем он поднял трубку.
— Ты не позвонил, — сказала актриса.
— Я работаю. Подожди немного.
— Сколько времени требуется на то, чтобы позвонить? Где ты живешь?
— В Сент-Поле.
— Хочешь, я к тебе заеду?
— Но…
Лукас замер: ему захотелось оттолкнуть Кэсси. Он посмотрел на кухонный стол, заваленный газетами и нераспечатанной почтой, книгами, прочитанными и теми, что он даже не открывал, непочатыми пачками хлопьев, грязными тарелками…
Он не был занят. Он едва жил.
— Ты знаешь, где находится бульвар Миссисипи?
Кэсси оказалась сильной и энергичной, она буквально сражалась с ним в постели. Когда они закончили, она легла лицом вниз на подушку, а Лукас устроился на спине, чувствуя, как пот испаряется с груди, — ему даже стало холодно.
— Господи, — пробормотал он через некоторое время. — Получилось неплохо. А я немного тревожился.
Она повернула к нему голову.
— О чем?
— Прошло немало времени.
Она приподнялась на локте.
— Ах вот оно что! Небольшая депрессия?
— Что-то вроде, — ответил Лукас, с удивлением обнаружив, что готов говорить на эту тему. Он никому не рассказывал о своих проблемах с Дженнифер. — У меня имелись все симптомы.
Кэсси переползла через него и включила стоящую на тумбочке лампу. Он поморщился и отвернулся.
— Посмотри сюда, — сказала женщина, показывая ему свои запястья.
Он увидел две параллельные белые линии. Шрамы, которые читались так же легко, как следы от иглы.
— Что это? — спросил он, взял ее за запястья и провел большими пальцами вдоль шрамов.
— А на что это похоже?
— Ты пыталась резать вены, — сказал Дэвенпорт.
Она кивнула.
— Получи первый приз. Ложная попытка самоубийства — так говорят психиатры. Депрессия.
— Шрамы не кажутся мне фальшивыми, — заметил Лукас.
— Тут я с тобой согласна. — Она высвободила руки. — У тебя есть сигареты?
— Нет. Не знал, что ты куришь.
— Только после секса, — сказала она.
— Разрезы довольно глубокие. Расскажи об этом.
Женщина села, подтянула колени к подбородку и посмотрела на Лукаса.
— Это было пять лет назад. Мне не грозила серьезная опасность. Было много крови, а потом пришлось несколько месяцев посещать психиатра.
— Так что же фальшивого в твоих шрамах? — спросил Дэвенпорт.
— Я жила с парнем, у которого был пистолет, и я знала, где он лежит. Наша квартира находилась на седьмом этаже, и я могла выпрыгнуть в окно. И мне было известно, что мой парень скоро придет домой. Вот почему психиатр сказал, что я хотела жить, а это просто была попытка привлечь внимание к моим проблемам.