Осень выдалась сухой и теплой, шкала термометра подбиралась к двадцатиградусной отметке, листья деревьев пожелтели раньше обычного и упорно держались на ветвях, не желая падать. Сказочное зрелище, когда видишь три стоящих рядом дерева, одетых в разные цвета. У одного желтые листья, у другого красные, а третье осталось по-летнему зеленым. На небе ни облачка. Солнышко припекает.
Сергей оставил машину у железных ворот в трехметровом заборе и нажал кнопку звонка. Замок щелкнул, калитка открылась, и Сергей очутился в райском саду. Территория участка казалась бесконечной и вся утопала в цветах. Он не часто сюда приезжал, но когда ему доводилось бывать в этом сказочном царстве, завидовал хозяину черной завистью. Хозяин жил в свое удовольствие и сам лично занимался цветами. Сад цвел с мая по октябрь, сменяя наряды. Одни цветы увядали, на их месте расцветали другие. Сергея поражало, как можно, обладая таким вкусом и безудержной любовью к красоте, сочинять кошмарные кровавые истории. Он приехал в гости к писателю, человеку творческому, тонкому, обладающему безудержной фантазией, но не написавшему ни одной книги с положительным героем и счастливым концом. Издатели высоко ценили талант Вадима Борисовича Витковского, но не издавали его. Сегодняшний рынок требовал других сочинений, к сожалению, более слабых, не требующих осмысления. Прочел, выбросил и забыл. Но Витковский продолжал писать. Он был творцом, признанным или нет – это другой вопрос. Востребованность приносит деньги и популярность – то, чего требует честолюбие каждого автора. Витковский не был исключением и страдал теми же недугами, что и другие творческие люди. Он относился к категории «непонятых гениев», но не нуждался в деньгах и мог позволить себе писать в стол. Для удовольствия. А для денег он создавал сценарии, которые претворялись в жизнь. Мало того, он мог наблюдать, как режиссер воплощает его очередную задумку. И вот этот режиссер приехал на очередные переговоры. Вадим всегда с радостью принимал гостя, а Сергей, приезжая сюда, с тоской смотрел на окружающую красоту и понимал, что жизнь уходит как песок сквозь пальцы. Он день и ночь просиживал в душной конторе и не всегда помнил, какое за окном время года. О жене, которую безумно любил, и вовсе говорить не приходилось. С ней разве что месячный отпуск один раз в год удавалось провести.