— Опа, — сказал Иван, уставившись на что-то внутри. — Ни хрена себе.
Я заглянул, дернулся испуганно, затем, принюхавшись, спросил:
— А че не воняет-то?
— А он не разлагается здесь, — сказал Иван, присаживаясь на корточки возле лежащего в сарайчике трупа. — Посвети.
Человек лет сорока, в традиционной брезентовой штормовке, надетой на свитер. Лежит лицом вниз, голова вывернута в нашу сторону. Лицо серое, бескровное, обвисшее, но не разлагающееся. Такие же серые кисти рук, нелепо, неестественно подвернутые ступни, подкованные подошвы немецких трофейных сапог. На поясе кобура, из которой торчит рукоятка «Вальтера П38». Кобура застегнута. Рядом стоит аккуратно прислоненный к стенке СКС. Если он принадлежал убитому, то это он, скорее всего, его так и подставил.
— В затылок его, — сказал Иван, склонившись.
— Да вижу.
Трудно не заметить. Пуля, пролетев сквозь череп, выбила равную дыру во лбу, из которой натекло немало крови, давно уже запекшейся, но при этом почему-то не побуревшей. Так, что-то вроде кровавого цвета киселя получилось.
То есть такого убитый не ожидал. Суда по позе, его никто не тащил, он сам вошел в сарайчик. Вошел, пригнулся, и кто-то выстрелил ему в основание черепа. С близкого расстояния, вон, даже волосы опалены. Смерть от такой раны мгновенная, он и сообразить не успел, что с ним случилось. Упал, а убийца… или убийцы… они дальше что делали? Это ведь не ограбление, они, похоже, труп даже не трогали. Отомстили? Казнь? Ну… может быть. Только на кой ляд надо было жертву в такое отвратное и жуткое место для этого тащить? Нельзя было ниже по течению, да и в воду скинуть? Или просто бросить на берегу, все равно ведь там никого не бывает. А тут вот так… непонятно.
Мы с Иваном перевернули труп, который был тяжел, но податлив как мешок с водой, никакого окоченения, быстро вывернули карманы убитого и валявшуюся рядом сумку с нашитыми на нее магазинными подсумками — тоже местное творчество. Перетрясли все карманы, в одном из которых оказалось удостоверение личности.
— Лошаков Иван Алексеевич, год рождения одна тысяча девятьсот шестьдесят второй… сюда пять лет как попал, — прочитал Иван. — Хм… не помню такого… в нашей ориентировке не было.
— А кто был в ориентировке? — сразу переспросил я, но Иван сделал вид, что вопроса не услышал.
Попутно я осмотрелся в самом сарайчике. Ничего, просто большой деревянный ящик. Но сделанный так, что качеству удивишься — ни единой щели… стоп… а даже узки щелочки между досками вагонки законопачены чем-то… смолой, что ли? Не понял. Они в ящике плавать собирались, что ли?