— Ты похож на меня, — сбавив тон, даже с каким-то удивлением заметил он.
— Вот как? — я пригладил волосы и поскрёб пальцами щетину на скулах.
— Но ты — не я.
С этим было сложно спорить.
— Возьми, — я протянул ему бульон. — Поешь.
Он посмотрел на мою посудину, и на мгновение его взгляд прояснился:
— Славный чумпель!
— Похлёбка не хуже.
Он осторожно взял в руки "чумпель". Пробуя, сделал первый глоток, потом второй. А после, войдя во вкус, выпил всё досуха, и ничего мне не оставил. Это, конечно, было не совсем по-товарищески, но… "сумасшедший, что возьмёшь"?
Он опустился у костра, отложил в сторону мою посудину и протянул руки к огню. Лицо гладкое, ухоженное. На сам огонь старается не смотреть, болезненно щурится.
"Не очень-то он похож на потерявшего рассудок человека, которому пришлось несколько суток скитаться по болоту, — подумал я. — Скорее, мирный путник, вышедший на огонёк костра. Вот только одежонка на нём приметная, точь-в-точь как у меня. И у тех ныряльщиков, которым я сегодня помог под воду спуститься… навсегда".
Я не торопил его. Пусть себе греется. "Институты питания" не зря свой хлеб едят. В этих питательных таблетках много чего полезного. На том запасе, что сейчас есть, пожалуй, можно даже попытаться унести отсюда ноги. Это осуществимо. Но если замахиваться на нечто большее, чем просто сдаться властям, то прошагать придётся не сотню километров, а порядка трёх тысяч. Без карты, оружия, денег и документов… Главное — без документов. В этой проклятой стране без документов шагу ступить нельзя. Такое чувство, будто они в этот мир приходят с готовым удостоверением личности. Прямо из утробы матери. Кстати, чтобы сдаться, и шагать никуда не надо.
Один звонок по телефону. Хотя, кто его знает? Что-то в последнее время у них то бензина нет, то лётчик запил, а ещё чаще ни бензина, ни лётчика, ни вертолёта одновременно.
— Он такой же, как и я! — очнулся незнакомец.
— Да, — глубокомысленно вздохнул я. — Все мы люди…
— Но он — не я!
— Точно! — я всё ещё пытался втянуть "гостя" в беседу. — Человек человеку — рознь.
— У него всё моё! — торопясь высказаться, давясь, глотая окончания слов, заныл, заскулил бедняга: — Куртка, штаны…
— Чумпель, — сказал я.
Человек вздрогнул. Пошарил рядом с собой и достал мою "кастрюлю".
— Нет, — авторитетно заявил он. — Это не чумпель. Остяки его делают из трёх полос бересты. А это берёза. И концы неправильно загнуты…
— Неплохо, — одобрил я его речь. — А кто такие "остяки"?
— Местные, — он неопределённо махнул рукой куда-то в сторону. — Далеко отсюда.
Это замечание не отличалось логикой.