— Лида, я туда не хочу — правда! Я лучше пойду ногти наращивать!
— А мешать тебе длинные ногти не будут?
— Будут мешать — сделаю коррекцию!
Может, если убедить окружающих, что я, как и положено девушке, полная дурочка, меня оставят в покое?
Совершенномудрый человек прав — в жизни все просто.
Во всяком случае, проще, чем я себе представляла.
Итак, ни мира, ни войны — штык в землю.
Я нервничала напрасно — все получилось. Тяжело возобновить уголовное дело по вновь открывшимся обстоятельствам, и мало кто поверит копиям, у которых нет оригиналов. Костенко спасет свои погоны, а я — семейную репутацию.
Файл с копией закрытого дела и какими-то еще справками-выписками перекочевал в натруженные проверками руки капитана Костенко. Надо полагать, содержимое его удовлетворит, а мне взамен была вручена припыленная папочка с трогательным завязками и выцветшим штампиком «Архивное хранение». Я для проформы развязала ленточки, молча заглянула внутрь — на пожелтевшие машинописные страницы, захлопнула, прижала добычу к груди, развернулась и бегом рванула с рокового мостика.
Теперь я долго не смогу спокойно смотреть черно-белые фильмы, в которых разведчиков ведут по бесконечному мосту, в клубах свинцового тумана, и обменивают на точно таких же перепуганных бедолаг, которых конвой притащил с вражеского берега, — ради мира на земле.
Я бежала со всех ног, самым коротким путем — через городское кладбище.
Наверное, Лида права, и мне пора заняться фитнесом или любым другим массовым видом спорта. Сейчас я очень хилое создание. Стоило мне промчаться в спринтерском темпе метров сто, как мое неспортивное тело запротестовало — дыхание стало частым, сбилось, шаги замедлились, я свалилась на ближайшую мокрую скамейку, отдышалась и огляделась.
На ночном кладбище совсем не страшно — живые люди тут ходят, зато тихо и очень покойно. Я сидела под высоченным обелиском, а рядом со мной громоздились центнеры тяжелых цепей, тонны мрамора, помпезные детища безвестных скульпторов, и бесконечные золотые буквы складывались в грустную статистическую клинопись почти вычеркнутых из истории девяностых. Что бы со мной было, если бы папа уже лежал здесь? Как бы я сейчас жила — где и с кем…
Я поежилась от грустных мыслей, затхлой тишины и сырых струй осеннего ветра.
Наверное, отец просто не хотел упокоиться под таким безвкусным памятником!
Мой отец — творческая личность, у него есть и вкус, и стиль, и я — хотя и не сын.
Я дрожащими пальцами отряхнула пыль с семейной репутации. Здесь мне этих букв не прочесть — темно и видно плохо. Крепче прижала сокровище к груди и направилась по центральной аллее к выходу.