Сам скажи о Себе, а я — устраняюсь.
Ну, какой Ты? Стоишь, наклоняясь,
Обернувшись к Себе, словно смотришься в воду.
Ну, какой Ты без лирики? Кроме погоды?
Зачеркнем лепет слов, означающих чувство,
Это здесь не подходит; оставим искусство
В точном смысле — уменья любого рода,
Взглянем прямо в Твои бесконечные своды.
Анфилада пустот. Пролетая раскрытые двери,
Расстояние жизни рассудочным взглядом
измерив,
Я смиряюсь, Тебе предоставив слово.
Ты молчишь — это более чем сурово.
Это более чем сурово, но это — прекрасно:
Если жизнь и ее проявления столь же
напрасны,
Сколь напрасны цветы в индевеющем
здании морга,
Значит, мы так свободны, что хоть подыхай
от восторга.
Ты молчишь, Ты молчишь и даешь этим
право
На молчание мне и моей безразмерной
державе:
Где-то там, вдалеке, в леденеющей вспышке
зарницы,
Мы с тобой погружаемся в смежные наши
границы.
Осязая бесстрастье Твое, высоту,
равнодушье,
Я уже никогда не умру от удушья,
Задыхаясь вопросом, ответов не узнавая…
Ты свободен совсем, я Тебя отпускаю.