– Точно! Не может, чтобы у нулевого папаши и третьей мамаши был четвёртый ребёнок! – завопил из угла с кучкой хлама Сеня. – У неё – III (В0), у него – I (0), значит, у ребёнка может быть или третья, или первая группа крови. Вот если бы у Олега была вторая, а у Насти Корсаковой, или как её там, – третья, то тогда у их ребёнка могла быть четвёртая группа крови!
– Да, Сеня, это прорыв. Я думала, что настолько знания не забываются. Это же даже не первый семестр, а базис для поступающих в медицинские и биологические вузы.
– Ну, если краткий курс элементарной менделевско-гороховой генетики завершён, то я продолжу. – Северный стал прохаживаться туда-сюда по комнате.
– Сева, это ещё ничего не значит. Просто отцом ребёнка Насти Корсаковой мог быть вовсе не её благоверный. Это сплошь и рядом, ничего такого военного. Если бы мужики знали, сколько из них растит не своих детей, то в этом мире ванн кровавых на всех не хватило бы! – подал голос следователь.
– Разумеется! Об этом я подумал в первую очередь. Ну, согрешила и согрешила Настя Корсакова. А все мои версии и психологический анализ происходящего и участников – просто блажь, игры разума. Но всё-таки что-то витало. Так нарочито разбросанная везде реклама этой «Благорожаны» вопила: «Это не мы! И даже не она! Там, там ищите!» Решил агента Сеню некоторое время с задания не отзывать. Мучил меня “труп блондинки”. И к тому же сквозь мысли первой очереди неотвязно проступала более жирная, вроде как абсурдная: «А вдруг «труп блондинки» – вовсе не труп Насти Корсаковой?» И вертелось, неотвязно вертелось: «– Вам нужно мёртвых душ?.. – Найдутся, почему бы не быть… вам, без сомнения… будет приятно от них избавиться?.. верно, должен иметь здесь какую-нибудь выгоду». Поскольку материала у меня не было – сплошные умозаключения, то я нанял детектива раскопать всю подноготную Насти Корсаковой, Леонида Корсакова и Олега Плотникова. А тут ещё Сеня очень к месту, кроме бредовых идей, приносит мне в клювике из «Благорожаны» фотографию двух беременных, как две капли воды из Можайского водохранилища похожих друг на друга и… на «труп блондинки». Да так похожи, что мой грамотный судмедэкспертный взгляд не сразу отличит. Мне даже приснился кошмарный сон, не посещавший меня с самых первых лет моей доблестной службы, когда он мучил меня регулярно. Знаете какой? О, это был не сон, а мечта психиатра! Как минимум – психоаналитика. Мне снилось, что я стою посреди анатомического зала, столы не в ряд, а концентрически выстроились вокруг меня. Эдакая «ромашка», в центре которой я, в слегка посеревшем, воняющем трупным запахом белом халате. И на каждом столе – труп. Огнестрельный, отравленный, утопленный, зарубленный, заколотый, повешенный, черепно-мозговой… И я медленно начинаю вращаться вокруг своей оси, пытаясь опознать лица трупов. У меня стойкое ощущение, что лицо каждого трупа, возлежащего на многочисленных лепестках «ромашки», мне знакомо. И не просто знакомо, а, что называется, до боли знакомо. У каждого трупа – родное лицо. Но я не могу понять чьё. Это совершенно мучительно. Я медленно вращаюсь вокруг своей оси, столы медленно вращаются в противоположную сторону. Кручение-верчение нарастает и становится уже просто какой-то бешеной каруселью, размазывающей и без того мутное пространство моего знания о лицах этих трупов. И вдруг всё резко и внезапно останавливается – и я прозреваю. Но не взглядом, а внутренним знанием. И отчётливо и ясно понимаю, уже не глядя на мёртвые тела, – у каждого трупа «ромашки» моё лицо – лицо Всеволода Северного.