1997 год, Москва, Воробьевы горы
Солнце над Москвой только-только взошло. На Воробьевых горах дул резкий, пронизывающий ветер. Белый, Пчела и Космос в расстегнутых пальто стояли на своем старом месте — там, где семь лет назад давали друг другу клятву. Они молча смотрели на раскинувшийся перед ними город.
Очередной порыв ледяного ветра заставил Белова поежиться.
«Холодно как, — подумал он. — Зима еще толком не началась, а уже так холодно...»
Зима, действительно, только начиналась, и настоящие — жестокие и лютые — холода были еще впереди.
Хмель постепенно уходил, оставляя в душе ощущение тягостной, ноющей пустоты. Рядом, в шаге от него, стояли друзья, но Белову, тем не менее, было одиноко как никогда. И это одиночество было таким острым, таким по-сиротски всеохватным, что ему даже стало страшно. А ведь бок о бок с ним стояли Космос и Пчела — самые, наверное, близкие его люди!
Белов, исподлобья глядя прямо перед собой, снова поежился — на сей раз не от ветра, а от этого своего странного и крайне неприятного ощущения. Он не мог знать, что нечто подобное происходило в эту минуту и с его друзьями.
«Да что же это со мной?.. Они же братья мои! Братья...» — уговаривал себя Саша. На него вдруг накатило непреодолимое желание тотчас же снова испытать щемящее, по-детски счастливое чувство единения с друзьями.
Повернувшись к ним, Белов, как когда-то, протянул им руку с золотым «Радо», ее немедленно накрыла рука Пчелы с «Ролексом»... Они выжидающе взглянули на Космоса, но тот, подняв руку перед собой, показал им голое, без часов, запястье. Саша промолчал и только печально кивнул.
«Плохо... — Белову сжало виски тяжелое предчувствие. — Все плохо... Эх, Фил, Фил...»
Вдруг совсем рядом — метрах в десяти — остановилась видавшая виды иномарка. В ее салоне гремела лихая, оглушительная музыка. Из машины, передавая друг другу бутылки с пивом, выбрались четверо совсем юных пацанов. Беззаботно посмеиваясь, они по-хозяйски расположились на парапете и завели о чем-то оживленный разговор, изредка поглядывая на своих соседей.
