Борис Юринов
Мир рухнул в одночасье. Боря просто не понимал, что происходит. Он надеялся, что будет время хотя бы осмотреться после прибытия туда, куда привезет Андрей. Времени не оказалось. Пока женщины с кем-то встречались, какой-то пробегавший мимо не то солдат, не то офицер, буркнул им с водителем: «помогите там», и махнул рукой в сторону ближних развалин.
Что оставалось делать? Не стоять же столбом, когда вокруг такое творится! Борис, было, дернулся, как был, в полном цивиле, но Ваня — водитель, остановил, и выдал какую-то камуфлированную робу и штаны. Размер был великоват, Боря натянул всё это поверх своей одежды и побежал туда, куда сказал тот военный...
Дальнейшее вспоминалось с трудом. Разгребали завалы, голыми руками растаскивали обломки плит и кирпичи... Вытаскивали из под них людей — мертвых и живых. Мертвых складывали отдельно, живых — на носилки и бегом тащили к покосившемуся строению, в котором отчаянно матерился пожилой уже военный в очках и со скальпелем, весь забрызганный кровью. Наверно, все же, не своей. Пару раз кто-то наливал что-то крепкое и всовывал в руку кружку. Боря, первый раз в жизни прикоснувшийся к спиртному в кунге несколько часов назад, пил, не понимая, что пьет и зачем... Сознание отстранилось от происходящего. Тело работало само, а мозг норовил сорваться, покинуть череп и бежать в неведомые дали. Основной задачей стало не дать ему это сделать... Боря удерживал взбунтовавшееся серое вещество в повиновении старой привычной мантрой: «надо... надо... надо...». Потом его нашла Влада, страшно удивившаяся тому, где нашла, накричала на какого-то мужика и уволокла устраиваться...
Накрыло ночью. Олегов звонок, мысли о бабушке, душный кунг, воющая Анна, развалины, трупы, раненые, кровь... Всё смешалось, объединилось и ударило, выливаясь в хриплый вой, рвущийся из сожженного спиртом горла, и текущую по щекам влагу... Боря, глотая слезы, уткнулся лицом в мешок с вещами, заменявший подушку, и... уснул, физическая усталость оказалась сильнее стресса...
Утром было уже лучше. Видимо, за время сна мозг, решив пока остаться в черепе, сумел переварить и события и истерику. Да и не хватало времени думать. Утром, уже после завтрака, все неожиданно засуетились. Влада, пробегавшая мимо, вручила маленький, очень плоский пистолет, и сказала следить за детьми, потому как больше некому. Боря вытирал сопли, водил на горшок, рассказывал сказки... Плакали что дети, что женщины...
Сейчас Боря сосредоточенно крутил в руках пистолет, пытаясь понять, как пользоваться этой штукой. Ствол и курок — понятно. За это дергаешь, отсюда летит. Или у пистолета не ствол, а курок — что-то другое? Неважно, летит из вот этой дырочки, когда дергаешь вот за эту загогулину. По крайней мере, Влада именно на нее показала. Да и в фильмах вроде было именно так. На всякий случай Боря старался опасную дырочку направлять в землю. А остальное? А как его заряжать? И какой-то предохранитель где-то есть... Вроде читал, что оружие иногда чистить надо...