— Че надо? — хрипло спросила я, кутаясь в мятую футболку, и обдала эту мечту онаниста перегаром недельной выдержки.
— Ой, — взвизгнула она голосом Пятачка из старого советского мультика, — я, наверное, ошиблась адресом! Мне нужна квартира восемь!
— Адрес морга тебе не нужен? — еще менее дружелюбно поинтересовалась я, пытаясь закрыть дверь.
— Я ищу писательницу, Оксану Новикову, Вы не знаете, где она живет? — растерянно пролепетала барышня.
— Какую, на хрен, писательницу?.. — начала я и осеклась. — Ну, я — писательница, — промямлила я не слишком уверенно, пытаясь пошире открыть опухшие глаза. — А ты кто?
— А-а… — шок на лице блондинки был неподдельным. — А я — это Вы…
— В параллельной реальности? — уточнила я.
- Я играю Вас в сериале, — пояснила секс-бомба. — Юлия Алексеевна послала меня доставить Вас на банкет, тем более я давно мечтаю о знакомстве! Вы мой кумир… — промямлила она уж вовсе поникшим голосом.
Сказать без ложной скромности, в то утро я была кумиром поколения — поколения бомжей, живущих на площади Восстания. Мне стало ужасно неловко — что подумает обо мне эта шикарная барышня? Я только что испортила ей все видение роли, нарисованное ее богатым гламурным воображением!
— Заходи, — вздохнула я, с тоской вспоминая полную пепельницу окурков и три пустые бутылки на полу.
— А у Вас такая… творческая атмосфера, — вежливо сказала блондинка срывающимся от ужаса голосом.
— Да… Творю, — пыталась я спасти остатки репутации. — Ты тут посиди, а я в ванную.
Через час я более-менее пришла в себя: помыла и высушила волосы, накрасилась, надела выходной наряд и даже свой единственный набор дорогой итальянской бижутерии. Конечно, вид был малость помятым, глаза припухшими, но в целом я уже не выглядела как типичная собирательница пивных бутылок.
— Слушай, у нас же есть еще время? Давай заедем куда-нибудь — хочу кофе. Или борща.
Блондинка — звали ее Настей — усадила меня в шикарный ВМW и повезла в ресторан, уверенно объезжая пробки на дорогах. Как только мы уселись за столик, она сунула мне в руки меню и торжественно объявила: «Заказывайте, что хотите, я угощаю! Я так давно мечтала с Вами встретиться! Ваши книги!.. Там же все про меня!!!»
«Про меня»?! Я смотрела на эту женщину с планеты Гламурных Блондинок, где тратят тысячу баксов в месяц на одного только парикмахера, носят «Гуччи» и «Шанель», ездят на дорогих машинах и едят улиток в ресторане «Пушкин», и не понимала, что я могла написать про нее?
— Ты, наверное, шутишь, — сказала я, заказывая тарелку борща. С будуна у меня всегда просыпается зверский аппетит, а что может быть лучше тарелочки обжигающего борщеца со сметанкой, черным ароматным перчиком и золотистой хрустящей булкой, поджаренной на оливковом масле? — Посмотри на себя и на меня — что у нас может быть общего?