— Сам-то ты знаешь, где кенты? Иль подсказать? — не хотел выдавать свою неосведомленность Цапля.
— Знаю. Верней, допер. Я ж там и пришил стукача-фрайера. Разве думал, что накроют кентов? Всех разом. Думал, и ты с ними.
Цапля не подал вида, хотя услышанное обдало холодом; Дядя, точно так же, как Цапля, случайно остался на воле.
— Тебе не по кайфу, что я не с кентами, что на воле? А ты чем их и меня лучше? За все провалы тебе не в ходку идти, а с пером в боку окочуриться пора.
— Захлопни хлябало, падла! — сцепил кулаки Дядя. — Ты вот трехни мне, за чьи башли жратву купил?
— Не за твои и не за свои! Ее деньги тратил. Не все меня нынче по удачам и навару ценят. И без него люб и дорог.
Дяде вдруг вспомнилась Анна. И она вот так говорила ему. И доказала всей жизнью. Не кент, не фартовая А сколько тепла и радости дала она ему… Этого бы до конца жизни хватило, умри она своею смертью. «Но ведь помешала кому-то», — прокололо внезапно сердце. Дядя пошатнулся, побледнел, вцепился руками в хилое деревце.
«На жалость давит, паскуда», — решил Цапля. И стоял, не двигаясь.
Пахан ухватился за ворот рубахи, дышать нечем. Хотел рвануть. Но сил не стало.
Отогретый семьей, Цапля понял, что пахан не блефует. Ему стало не по себе. Подперев плечом пахана, он привел его к скамье, усадил бережно. Сказал тихо:
— Не гоношись, авось пройдет.
— Кент, не смывайся, не заложи, — попросил Дядя хрипло.
— Я не стукач и не фрайер, с мусорами не кентуюсь, — отпрянул Цапля. В глазах его злые огни зажглись.
— Не духарись, кент. Хреново мне. Не до разборок. Дай оклематься, — попросил впервые в жизни передышку.
— Я тебя не дергаю за жопу. Дыши. Да не залупайся, — остывал законник.
— Видно, крепко тебя баба за душу держит. Крепче «малины» и фартовых, коль и навара не хочет, файная баба. Моя Аннушка такою была. И я из-за нее в откол ушел. А фортуна нагнала. И ты стерегись кентов. Всех, любого. Бабу свою от них пуще башлей прячь, чтоб не было, как со мною, — трудно выговаривал каждое слово Дядя.
— Как сберечь, коль такой, как ты, на хвост сядет.
— Прости, кент, видать отпаханился я совсем. Пора мне к Берендею. Чую, последний мой путь будет. Передам общак. Нарисую все, как есть и отлучусь, завяжу с фартом. Жаль, что мокрушника Аннушкиного не достал — не сумел с ним разделаться. Но теперь поздно. Да и кто расколется? — усмехнулся пахан невесело.
— Никто из наших кентов не гробил ее. Это, как мама родная, знаю я. И никто не знает и не видел твою жену.
— Э-э, да теперь уж видно и я за свое отвечу скоро. Вон скольких замокрил. А все от зла, от горя. Ожесточился я, кент. На всех. И на себя. За то, что не сберег единственное в жизни Своей, что дороже общаков и удач. А потеряв — озверел совсем. Ничто уж не любо и не дорого. Ты говоришь, растерял кентов я. Нет, это они осиротили меня. Не я их засыпал, они у меня все забрали. Что осталось теперь от меня? Комок горя! Кому я нужен? Да я сам себе не нужен. Смерть зову днем и ночью. А она — не идет. Спешит, где ее не ждут. А зовущих, словно на смех, жить неволит.