Женька возобновил движение. То ли не соображал, то ли еще надеялся на помощь. Вот ведь.
— Вали, сказали, стрелять будем! Здесь вам не Москва!
Дрон решился: надо забрать Женьку, остановить. Он, не опуская автомата, сделал несколько шагов вперед, пристально всмотрелся в лица… Лица?!
Человекообразные существа были братьями вчерашнего зверя, частью его мира — шелушащиеся, покрытые пятнами и струпьями, с гноящимися щелками глаз. Руки переднего, сжимающие незнакомой конструкции ружье, до ужаса напоминали клешни.
Женьку совсем занесло. Он нелепо взмахнул руками — и передний мутант выстрелил. Дрон затаился, не дыша. Женька упал набок. Похоже, местные не ожидали от товарища такой прыти — на секунду воцарилась тишина, уроды не двигались. Потом застонал Женька. Пока все глазели на него, Дрон кинулся вбок, в лесную чащу. Он бежал, не разбирая дороги, не замечая, что ревет, бежал, нелепо вскидывая ноги.
На тропинке за его спиной Клешня навис над странным лунарем, направив на него ствол.
— Че он? — спросил Сопливый.
— Хрен знает… Стремный… Чистый, бля. Эй, Мокруха, пошерсти, что у него в мешке?
Мокруха послушно полез в рюкзак. Вынул банку консервов, растерянно покрутил в руках. Порылся еще, нашарил фонарик, спички.
— Лунарский шмот, — авторитетно заявил Сопливый.
— Ни хрена не лунарский! — Дед Вано, признанный спец по лунарям, отобрал у Мокрухи фонарик. — Нет у лунарей такого шмота! Эй, задохлик, говори, откуда ты?
Женька открыл глаза. Все плыло, кружилось, ну и рожи у местных, что они от него хотят, мама, прости, ой, больно, мама, товарищ офицер, я из взвода…
— Какая еще часть? — не понял Клешня. — Ну-ка, Мокруха, разберись, что он там лопочет!
Мокруха наступил на искалеченную руку Женьки, Женька зашелся криком.
Этот вопль и звуки выстрелов настигли Дрона. Дрон втянул голову в плечи и, не оглядываясь, побежал дальше. У него не хватало дыхания и очень кружилась голова.
— Бесполезно, — Клешня плюнул на труп. — Надо найти второго. Шмот заберем, а второго сдадим баронам.
Дрона поймали к вечеру.
* * *
Леон держит меня за руку чуть выше локтя. Больно. Терплю. Спотыкаясь, иду следом. Молчим. Наконец останавливаемся. Сейчас что-то будет!
— Что за дело? — перевожу стрелки, чтобы он успокоился.
Ни фига не подействовало.
— Зачем ты притащила это дерьмо в бункер?
За полтора года я научилась мало-мальски его чувствовать. Сейчас он взбешен. Эх, говорила же моя задница!
— Это непростой человек…
— Что-то за последнее время стало много «непростых человеков»!
— Хорошо, тогда как ты объяснишь… его существование? Его машину? Его книги? Одежду?