Золотая нить (Соменков) - страница 6

Глухая ненависть плебея

К аристократам всех мастей.

Наполнены бокалы торжества,

Но не вином, а завистью и ядом,

И пьяно разглагольствует молва,

Что не вполне заслужена награда.

А чья — вполне, кто не вилял блудливо,

Когда пришла пора делить слонов?

На небесах ночует справедливость,

А что нам до загробных снов?

Всегда, везде, во всем решает труд,

Но есть и награжденные, и просто.

Становишься как будто выше ростом,

Как только индульгенцию дадут.

Бывает и награда в порицанье,

И знаешь сам, что ненависть права,

Но, боже мой, как манит нас мерцанье

Наполненных бокалов торжества!

Глухим не петь, слепым не рисовать,

Уверенным в себе — не сомневаться,

Но жизнь есть жизнь:

Научит честных брать,

Правдивых — лгать,

А слабых — пресмыкаться.

За океаны незачем бежать,

Тут власть своя, тут некого бояться,

Но власть есть власть:

Научит обижать,

И унижать других,

И унижаться.

Но почему же, почему

Не удается никому

Прожить, как хочется ему,

По правде, сердцу и уму,

Но почему ?

Чудес —не ждать,

На них не уповать,

За справедливость вечно надо драться.

Глухим не петь, слепым не рисовать,

Уверенным в себе — не сомневаться.

У поэтов не бывает отчества:

Потерялось меж шипов и роз,

Сохранилось только одиночество

И улыбка до седых волос.

И мечта — в далеких переулках

И аллеях Млечного пути

Воду, жизнь, кострищ истлевших чурки

Или каплю разума найти.

И надежда — снова за туманами

Увидать родные берега,

Дотерпеть, пока обетованная

Встретит припозднившийся фрегат.

И печаль — о позабытом счастье

Тишины седеющих полян,

 Где деревьев мокрые запястья

Обнимают утренний туман.

И любовь — к неведомым грядущим,

К тем, которым суждено дойти.

Время подчиняется идущим,

Если марша не забыт мотив.

Для поэта нету выше почести,

Чем услышать, как в избытке чувств

Строчки, пусть перевранные отчасти,

Кто-то повторяет наизусть.

Ну, что ты все рыщешь да ищешь

Слово давно позабытое,

Как старый окурок курильщик,

Когда магазины закрыты.

Пусть мучаются сквернословы

В поисках слова пряного,

Обидят — найдется слово,

Избранное из бранного.

А если споткнется песня,

Прерванная-перевранная,

Слово само воскреснет

В песне, написанной нервами.

Нужна кровяная плазма

Волшебной силе искусства,

Нет искусства без разума,

Нет искусства без чувства.

Глаза проглядевшим глядя,

Кто мигнет раздеваться им,

Не нужно добычи радия:

Достаточно радиации.

Так что же ты веешь полову,

Так что ж ты скребешь по сусекам,

Живи — и отыщется слово,

Живи — и будь человеком.

И не к чему снова и снова

Размазывать кашу манную,

Дерись — и найдется слово,

Избранное из бранного.