— Ну разумеется… Мечта! Какой высокоразвитый человек без мечты! — смеется шеф. — Еще бокал?
— Валяйте. Но мечта?
— О-о, до приезда сюда я твердо знал, чего хочу: быть подальше ОТСЮДА. Так вот, мечтой был остров. В Средиземном море. Небольшой. Не слишком заселенный. Растительность сухих субтропиков. Аромат итальянской сосны. Пинии — представляете? Ну и море — восхитительно голубое, прекрасное море. И домик на берегу. Никого рядом. Может быть — поселок за мысом. Причал, рыбный базарчик по утрам… Но эта мечта здесь умерла. Я не мечтаю больше об одиночестве…
— И предпочитаете?..
— Людное лондонское предместье. Знаете: пабы, люди всех цветов кожи, дети в скверах, музыканты, женщины, торговцы, темные делишки, хороший гашиш… Или другой вариант: Южная Англия. Маленькое поместье где-нибудь в Девоншире… Там прекрасный климат, знаете? Почти субтропики. Вы даже не представляете. Пальмы растут. Из-за Гольфстрима… Так вот: поместье, лошади, овцы, рыжая жена-англичанка, четверо детей…
Лита вздрагивает. Она очень задета этими словами, но может позволить себе лишь шуточный гнев. Она взлохмачивает волосы на голове шефа и укоризненно восклицает:
— Так вот о чем ты мечтаешь!
— Да, детка, — хлопает он ее по спине, — предыдущую мечту я изжил, глядя вон туда! — Широкий жест в сторону дверей, распахнутых на бассейн, пустыню и верблюдов вдали.
Опрокидывает содержимое бокала одним глотком и обращается со следующей фразой уже к «министру»:
— Здесь удивительное место, правда. В каких-нибудь ста метрах — полторы тысячи людей, сознание которых почти не затронуто цивилизацией. Я люблю их. Они строят дома из самана, вяжут маты из тростника, отапливаются высушенным кизяком и практически не имеют понятия о деньгах. Им незачем никуда убегать. Если бы я был любознательнее, я бы давно спросил у них — о чем они мечтают? О детях, о внуках, наверное? Счастливцы!
«Министр внутренних дел» начинает ерзать от нетерпения на своем диване.
Шеф замечает это и едва не хохочет:
— Олег, я знаю, это невыносимо, но сейчас — прямо к делу. Знаете, со времен моей мятежной юности, всяких там «маршей несогласных», я понял… — И тут он как будто взнуздывает свою речь. Она становится тверже, конкретнее. — В этой стране пролетариат более не существует как сколько-нибудь значимая проблема. К сожалению, нефтепромысел не может совсем обойтись без этого фермента. Поэтому завтра… Что делать? — Спокойно: — Промысел должен продолжаться. Иначе деньги перестанут совершать свой оборот и наши мечты — никогда не сбудутся... Вот, — протягивает он «министру» распечатку почтового сообщения, полученного из Москвы. — Взгляните.