— У-у, как я застоялся в этом сарае! — выдыхает Виктор.
— Скажи, что любишь меня, — говорит Лита.
— Я скажу тебе это много раз, но не здесь… На воле. Уже сегодня вечером, если мы все-таки окажемся умнее их, я скажу тебе это. О’кей.
Она целует его.
Вздымая клубы пыли, машина проносится по улицам пустынного аула, потом уходит в складки пустынной дороги.
Управление внутренних дел области. «Министр», он же майор, держит у уха телефонную трубку и коротко приказывает:
— Пора!
Вставая из-за стола, вынимает из ящика пистолет и сует в кобуру на бедре. Лейтенант ждет указаний.
— Они заказали билеты в Астане, значит, уходить будут через Казахстан. Надо перехватить их. У Виктора «порше», напрямик он не сможет — пойдет по дороге — но с предельной скоростью…
Вслед за патрульной милицейской «вольво» из подземного гаража в погоню выруливает джип, сквозь приоткрытые темные окна которого видно человек пять бандитов с короткими крупнокалиберными ружьями…
Те же самые машины, взрывая тучи песка, прут через барханы…
Блокпост на казахской границе…
У убийц — вареные красные потные рожи… Неясно, сопутствует ли им удача.
Солнце, багровея, клонится к закату. «Порше» проносится в каньоне Шекпак-Ата-сай по пустой каменистой дороге среди величественных плоских гор. Не похоже, чтобы его кто-нибудь преследовал: машина летит вольно, как ласточка в запутанном лабиринте каньонов. На прощанье мы бросаем взгляд на лица Виктора и Литы, омываемые встречным золотистым вечерним ветром…
Все это время нас сопровождает сюита «Тайный язык птиц».
Карасев Евгений Кириллович родился в 1937 году. Поэт, прозаик, постоянный автор “Нового мира”. Живет в Твери.
Безответное моление
В детстве — насколько помню —
из всех букашек, от которых
увёртывался ловко,
я не пугался, пожалуй, одного насекомого —
божьей коровки.
Разглядывая ползающую кроху
на цветке глянцевом
или на каком-нибудь скромном кустике,
я любовался её красным в крапинку панцирем
и чуткими, подвижными усиками.
В пору, когда на обед варилась лебеда,
а на ужин перловка,
не хватало материнского заработка
и бабушкиной пенсии,
я пытался разжалобить божью коровку
трогательной детской песенкой:
“Коровушка-бурёнушка, полети на небо,
принеси мне хлеба.
Чёрного и белого,
только не горелого”.
Козявка выслушивала, затаясь. И, распустив
медные крылышки,
уносилась в поднебесье с моею просьбою.
Но, видимо, как и во времена нынешние,