— Это что?
— Ты слепой? — отвечала она. — Гараж.
Никак не могла справиться с ключами, подзывала меня на помощь:
— Иди, что стоишь! Попробуй открыть!
— А чей это гараж? — спрашивал я, пытаясь хотя бы вытащить ключ, чтоб вставить его заново и по-нормальному, а не наискось.
Она разглядывала на слабом свету от далекого фонаря свой надломанный ноготь и не отвечала.
Мне удавалось извлечь ключ.
Я осматривался. Рядом, набычившись, стояло еще несколько гаражей. Все на замках, кроме одного, — там громко играла музыка, а из приоткрытой двери на снежок, смазанный свежими следами шин, косо падал свет.
— Ну? — еще раз спрашивала она.
Наконец, получилось.
Мы заходили в гараж. Там стояла черная скуластая машина.
— Залезай скорей внутрь! — приказывала она, одновременно пытаясь разобраться с брелком сигнализации. Я дергал дверь, машина резко взвывала — к счастью, это продолжалось недолго, только секунду, — она случайно нажимала нужную кнопку, сигналка вырубалась на полувскрике, но мы успевали ужасно напугаться — и от страха принимались хохотать, сначала сдавленно, а потом, забравшись на задние сиденья, уже громко. Хохотали, и тут же начинали целоваться, опять эта моя молния ерзала туда-сюда… и я всю анатомию ее джинсов знал наизусть, до сих пор знаю. Вот сейчас закрою глаза и проделаю все то же самое: правой рукой, двумя пальцами, указательным и безымянным подхватывается ремень и тянется на себя, чтоб его черный ароматный язык выбрался наружу… потом перехватываешь этот язык в ладонь и тянешь в обратную сторону: щелк — и ремень уже просто свисает, ничего не охраняя… дальше удобнее всего сразу двумя руками найти верхнюю пуговицу на джинсах и расстегнуть… почему-то ее молнию, в отличие от моей, столь же просто вскрыть не удается. Надо, чтоб она сама помогла — чуть подалась спиной назад: очень тугие джинсы.
…очень тугие, тугие, тугие дж-ж-ж-жинсы…
Тут она, взвизгнув, выясняет, что кожаные сиденья в машине ужасно холодные.
Поспешно, словно зверек, она взбирается ко мне на колени и, чуть подсуетясь рукою, говорит:
— Вот… так. Грей меня скорее.
— Это что, ваша машина? — спрашивал я, трогая пальцем мягкий потолок авто.
— Наша, наша, — отвечала она веселым шепотом, поскорее натягивая джинсы прямо на голое, так сказать, тело.
— Муж на ней ездит? — интересуюсь я, с некоторым опасением произнося слово «муж».
— Муж, — отвечает она просто. — У меня прав нет, — и тут же без перехода: — Холодища такая. Тут ведь отопление есть в гараже. Найди?
— Ты спишь с ним? — спрашиваю я, не двигаясь с места, и все что-то рисую пальцем на потолке.