— Ты написала книгу? — наконец, решился начать разговор Влад, когда официант принял у них заказ и оставил их наедине. И когда пауза между ними стала просто невыносимой.
— Да. Обычный любовный роман, ничего интересного, — улыбнулась Злата, расстилая салфетку на коленях.
«Почему я ничего не знал об этом?» — хотелось спросить Владу, — «Потому что ты сам не хотел ничего знать», — ответил внутренний голос, стирая саму возможность задать этот вопрос.
— Почему ничего интересного? — вернул улыбку Владислав, — Расскажи мне, о чём он.
Злата оперлась подбородком о ладонь, глядя куда-то в сторону, и начиная свой рассказ.
— Это самая банальная история о любви.
— Любовь может быть банальной?
— Любовь? Никогда. А вот история любви — определённо. Она о женщине, которая так сильно прониклась своей любовью, что потеряла саму себя.
— Так любить нельзя.
— Да, она поняла это, позже. Когда осознала, что такая любовь никому не нужна. Она теряет свою ценность.
— Она сама поняла это?
— Да, только ей было тяжело. И понять это, и принять, и уж тем более решить, что так больше не может продолжаться. Нет, конечно, обстоятельства сыграли свою роль, но она всё поняла сама.
— Какие обстоятельства?
— Да много разных. Но самое главное обстоятельство заключалось в том, что она, наконец, заметила, что стала неинтересной и незаметной.
— Разве стала?
— Стала. Она поняла это, наверное, слишком поздно, но поняла. А может, она просто тихо любила, готовая на всё, а её не любили…
— Её любили.
— Нет. Не любили. Потому что любовь — это разум, это готовность дать счастье другому даже ценой собственного счастья. А ей никто счастья не дал.
— Она смогла быть счастливой в конце?
— Да. Она была счастлива своим счастьем. Поняв, что она важна сама по себе. Одна. Приняв это как данность, и просто научившись с этим жить. Ей было трудно и тяжело, но она смогла. Иначе она бы стала просто приложением к мужчине. Недостойной того, чтобы с ним быть и его хотеть. И его любить. А так она стала с ним на равных.
— Он был достоин того, чтобы так его любить?
— Достоин. Но не в этом суть. Разве любовь смотрит на то, кто чего достоин? Она просто есть и всё.
Глоток вина. Дрожь по телу. Молчание. Жжение в груди. Ощущение, что проснулись давно забытые чувства. Чувства, а не желания.
— Как ты назвала свою книгу?
— «Запрещаю себе любить тебя».
— Она смогла запретить себе любить?
— Нет. Она просто смогла жить любя. И стать интересной…
Сидя за рулём машины и направляясь домой, в тот дом, что принадлежал ему и Злате и в который он обязательно снова вернёт жену, Влад размышлял о том, что произошло в ресторане. Казалось бы, простой, но в то же время такой глубокий разговор, который они вели о книге Златы, так много смог открыть Владу. И пусть потом их беседа стала простой и непринуждённой, о каких-то малозначимых вещах, так было нужно. Чтобы отдышаться, чтобы не думать о том, о чём они говорили, оставляя мысли на потом, на то время, когда он останется один.