Ромку в настоящий момент интересовали не декабристы с Николаем Первым, а совсем недавнее прошлое.
— Ира, скажи, а кто из твоих друзей такими книжками интересуется?
— Кто? Светка с Юлькой точно нет. И Парус тоже. Ленка с Игорем и подавно, они вообще книг не читают. Ой, да что я такое несу! — Ирка откинула назад упавшие на лицо волосы и возмущенно посмотрела на Ромку. — Это же мои близкие друзья, и не могу я их ни в чем подозревать.
— А придется, если больше некого. И не все они тебе самые близкие. Вот Кирилл, например. Сама сказала, что он тебе не друг. Что ты о нем знаешь?
— Не много. Только то, что мне Юлька рассказывала. Но Кирилл — не тот вариант. Он крутой, на новом «Лексусе» ездит, в каком-то банке работает и таких книжек может сколько угодно купить, да только они ему и даром не нужны, так как он не библиофил и не преступник. И вообще он очень приятный, симпатичный парень.
— Пусть так. Тогда вспоминай, кто еще у вас был, — потребовал Ромка. — Может, из домоуправления? Или торгаши какие-нибудь?
Ирка задумалась.
— Нет, честно, больше никого не было. Месяца два — точно. А поскольку папа этого своего Шильдера недавно переставлял, то тот, кто приходил раньше, не считается.
— Дядя Андрей сильно переживает? — с сочувствием спросил Славка.
— Еще как! Но говорит, что это все пустяки, бывает и хуже. Подумаешь, две книжки пропали! Стояли себе на полке, а теперь не стоят. Никого зато не убили, не взорвали, не похитили, и мы как жили, так и живем. И книжки эти не инкунабулы какие-нибудь. Будут деньги — приобретем другие. Только бы это был обыкновенный вор, а не тот тип.
— Будем надеяться, — вздохнул Ромка. — Но я постараюсь это узнать. Так просто мы это не оставим. Правда, Славка?
Славка не возразил.
— Милиция о краже знает, обещала принять меры, — сказала Ирка.
— Да она, твоя милиция, до сих пор не нашла того типа. А книжки ей и подавно сто лет снились. Пойдем, Славка, у нас с тобой еще масса дел.
Два друга спустились во двор, и Ромка не без смущения спросил:
— Слав, ты мне скажи, что это за икунабула такая?
— Инкунабула, — с видом знатока поправил Славка, — это книжка, напечатанная в Европе до первого января тысяча пятьсот первого года.
— Да? А у твоего дядьки есть хоть одна инкунабула?
— Кажется, есть. Ничего особенного. Что-то потрепанное, тоненькое, похожее на журнал.
— А почему тогда ее не украли? Ведь она же, наверное, куда дороже, а нести легче?
Славка пожал плечами.
— Я ведь и сам говорил, что это очень и очень странно.
— А ты знаешь, что говорил Лихтенберг? — Ромка не преминул показать, что он тоже не лыком шит. — То, что кажется странным, редко остается необъясненным.