— Мужчина? — смутился Роберту.
— Женщина, идиот ты эдакий! Женщины тоже носят деловые костюмы. Хватит с меня девиц в оранжевых или лимонно-желтых мини-юбках. Я возглавляю серьезное учреждение!
— А, ну да, хорошо.
— Купи ей деловой костюм. А я оплачу его.
— Хотите, чтобы она сейчас пришла?
— Мне надо, чтобы комната охладилась.
— Так когда же?
— Минут через двадцать.
Мануэл положил трубку. И в ту же минуту раздался звонок.
— Ваш брат на проводе, — сказала секретарша. Мануэл нажал на кнопку.
— Ты в порядке? — спросил Педру.
— Да, просто занят очень. Передохнуть удается, только когда свет вырубают.
— Отцу опять хуже.
— Опухоль?
— Опухоль. Считают, что он подхватил инфекцию и рак добрался до лимфы.
— И что это значит?
— Думаю, тебе стоит вернуться.
Наступило молчание, пока Мануэл стряхивал с лица капли холодного пота.
— Неужели все так серьезно?
— Иначе я не советовал бы тебе вернуться.
— Ты же знаешь, как это сложно для меня.
— Ты полетишь в Швейцарию.
— Швейцария — тоже Европа, ты же понимаешь…
— О чем ты?
— Если даже Франко завтра помрет, мне в Испанию путь заказан.
— Ты же не нацистский военный преет…
— Не надо даже произносить такие слова! Ты знаешь, чей день рождения здесь празднуется. А мы постоянно читаем в газетах о том, что творится у тебя под боком.
— Что празднуется?
— День рождения Гитлера.
— А что у меня под боком?
— Коммунисты, вот что.
Молчание и лишь потрескивание телефонных помех из Лозанны.
— В Португалии национализировали банки, — сказал Педру.
— Вот видишь, — сказал Мануэл. — Нам крышка.
— Итак, возвращаться ты не собираешься.
— До поры до времени не хочу рисковать. Могу я поговорить с отцом?
— Он на искусственной вентиляции легких.
— Этого ты мне не говорил. Он что, сам дышать не может?
— Я не хотел волновать тебя. У него отказали легкие.
— Сколько ему осталось?
— Это может случиться каждую минуту. Доктора никаких гарантий не дают.
— Тогда попытаюсь вылететь немедленно.
Он положил трубку, и телефон тут же зазвонил опять. Мануэл закатил глаза и покачал головой.
— Дела… — сказал он сам себе.
— К вам сеньора Шуша Мендес, — сказала секретарша и, не скрывая иронии, добавила: — Говорит, по делу.
Вошла густо накрашенная мулатка в дешевом легком костюме синего цвета. В руке у нее был пластиковый портфель — дешевка под стать ей. От напора ее необъятной задницы шов на юбке слегка разошелся.
— Сеньора Мендес, — сказал он, пожимая руку девушке и прикрывая дверь перед носом секретарши, — что у вас в портфеле?
Вопрос смутил девушку, но портфель она открыла, вытащила оттуда кучу скомканных газет и протянула их ему. Он отодвинул кресло, жестом велел ей подойти и нагнуться.