— Клёпа, выйдем, — Славик кивнул напарнику, сидевшему перед жертвой верхом на табурете.
— Не нужно, — Всеволод Полозов удержал приятеля взмахом руки. — У нас секретов нет.
Славик расплылся в дружеской улыбке.
— Поболтаем в тесной компании. Да, хрюшка?
Белобрысый издал согласный звук, оправдывающий привешенное прозвище.
Владимир Полозов встал в дверях так, чтобы тень приглушила поразительное сходство близнецов. Всеволод Полозов прошёл в центр грязного помещения.
— Кто такой? — осведомился он.
— Салага! Наркота, девчонки. Мальчики. Любитель казино. Папенькин сынок, — пренебрежительно отозвался Славик.
— Я не знаю, зачем мы его подхватили! — вдруг выпалил «папенькин сынок». — Честно, мужики. Мы как… Мы как… Просто так получилось! Мы ничего не хотели!
— Стоп, — обрубил Всеволод Полозов. — Сначала.
Услужливый Клёпа с удовольствием пошевелил внушительными бицепсами. Белобрысый испуганно поёжился и торопливо заговорил.
— Мы ехали с Игорьком из Лотошино. Товар там взяли, понимаете? Около Лебедева видим, мальчишка на остановке сидит. Я притормозил.
— Он голосовал?
— Нет. Просто я… мы… Игорёк ляпнул, что парнишка хорошенький.
Ворон на пороге потянулся к очкам. Грозовой взгляд бушевал под чёрным стеклом, рвался наружу, готовый растерзать мерзавца прямо сейчас. Тур понял, что творится за спиной, и шагнул на линию огня. Рука Ворона опустилась, очки остались на месте.
— Дальше.
— Мы его посадили. Мы ничего такого не хотели! Мужики, ну поверьте! Я не знаю, что Игорьку в башку въехало. И доза-то была детская…
Глаза торгаша наркотиками отчаянно забегали между мрачным визитёром в чёрных перчатках и Клёпой, поигрывающим литыми мускулами.
— Дальше! — Всеволод Полозов повысил голос, не замечая, как руки сами собой сжались в кулаки.
Белобрысый хватал воздух разбитым ртом, не решаясь продолжать. Клёпа помог ему коротким пинком.
— Он у нас… Ну, не дышал. Игорёк в него даже дуть пытался. Ну, как врачи. Мы же ничего не хотели такого! Просто… просто бес попутал! Ну, мужики…
Ворон дёрнулся вперёд.
— Эй, спокойно. Нам жмурик тут не нужен, — шикнул на него Славик.
— Дальше, — глухо потребовал Всеволод Полозов.
И Клёпа опять «включил» словоохотливость рассказчика.
— Мы его ну… в лесу. Шприц в карман сунули, чтобы вроде он сам. Игорёк далеко тащить отказался. Он змей до хрена боится. Ну, мы его… возле дороги положили, за кустами.
— Где? — лицо, обрамлённое чёрной бородой, вмиг окаменело.
— Ну… за Медным.
— Точнее!
— Там просёлок такой есть. Просека. На юг, кажется. Ну, километров шесть. Сначала по шоссе, потом грунтовка. И колея там ещё, — белобрысый торопился так, будто от скорости повествования зависела его жизнь. — Он холодный уже был…