Затягиваю платок, стараясь спрятать все волосы, высоко поднимаю воротник куртки; на глазах — очки, ниже все лицо закрывает защитная маска, убираю руки в карманы и… вперед! Делаю несколько осторожных шагов по узкому коридору, оставленному ядовитыми растениями. Если протянуть руку можно дотронуться до ярко — зеленых листьев. Я слышу легкое потрескивание — борщевик начинает стрелять семенами мне вслед. Бегу сломя голову. Вот, наконец, и спасительный подъезд.
Начало дня. Большинство жильцов на работе. Кажется, что дом вымер. Лифт не работает. Поднимаюсь на шестой этаж. Несколько раз нажимаю на звонок Лениной квартиры, но за дверью глухая тишина: ни шагов, ни включенного телевизора, ни каких-либо других признаков жизни. Да, похоже, спасать некого.
Может, управляющей просто все надоело. Моторчик сгорел, и она уехала куда-нибудь. Бывает же такое, крутится человек, вертится с утра до ночи, энергия бьет фонтаном, работает за десятерых, все вовремя, везде успевает. Но однажды просыпается с утра, и ничего не хочется, никаких сил. Много ли мы знаем о тех с кем встречаемся каждый день?
Делаю контрольный звонок — глухо. С чувством выполненного долга опускаю на лицо маску, собираясь на улицу. Замечаю, что штанина слегка задралась, наклоняюсь поправить, теряю равновесие и, чтобы не упасть хватаюсь за ручку двери. Дверь неожиданно подается, и я вваливаюсь в квартиру Лены.
Лежа на полу прихожей, я вижу в полутора метрах от себя несколько борщевиков.
Приторный сладковатый запах ударяет в нос. Растения вытянулись почти до потолка, а под ними кровавое месиво, темные длинные волосы и пара сапог — все, что осталось от Лены. Кажется, я слышу, как корни жадно всасывают растворенную кислотами человеческую плоть.
Крик застывает в горле. Мозг командует встать, но тело не слушается. Я знаю, что борщевик — это всего лишь растение, лишенное разума, однако создается ощущение, что ядовитые гиганты не только чувствуют мою близость, но и готовятся к нападению. Они разворачивают в мою сторону листья, тянуться трубками стеблей. Еще миг — и меня забросают сотнями семян, одно из них, вполне возможно, найдет уязвимое место.
Я вскакиваю как ошпаренная, с хриплым, вязнущим в голосовых связках криком о помощи выбегаю в подъезд. «Помогите!» — ору я уже что есть мочи, но никто не отзывается, не приоткрывает дверь из любопытства. Может быть, и в других квартирах та же страшная картина — молчаливые борщевики, поглощающие кровавое месиво.