— Товарищ, вы по какому вопросу? — раздалось справа.
Сергей повернулся, справа, у окна, стоял…
Фашист???
По крайней мере, выглядел стоящий в точности как гитлеровец в военных фильмах: начищенные сапоги, этакие забавные брюки, раздувающиеся по бокам парусами (га… галифе… кажется), белая рубашка с закатанными рукавами, широкие черные подтяжки… Сергей поднял взгляд выше. Лицо тоже в точности соответствовало стереотипу: квадратная челюсть, светлые волосы (белокурая бестия?), прозрачные глаза…
— Вам цего надо? — цокнул по-песковски „фашист“, чем сразу разрушил образ оккупанта. Просто белобрысый парень, даже ненамного старше Вышинского, немного странно одетый…
— Чит… Изба-читальня… — пролепетал Сергей. Уж больно цепко вглядывался в него местный начальник („Волис?“ — мелькнула абсурдная мысль).
— А-а… Направо по коридору вторая дверь.
Сергей повернулся к выходу…
— Стоять! Ты кто такой?
— Я, это… — забормотал немного испуганный Сергей, — из Козьей Горы…
— С Козьей?! — в глазах начальника (как он правильно называется?) вспыхнула подозрительность, тут же, впрочем, сменившаяся пониманием, — А-а, сяктант… Иди.
Сергей повернулся…
— Стоять! Как зовут?
— Се-сергей… Вышинский…
Страх впился в сердце ледяной иглой. Никогда ранее Сергей не видел, как белеют от ненависти глаза у человека. Казалось, их затянул смертельно холодный иней.
— Поляк?!!!
Начальник (уже гораздо больше похожий на фашиста) странно перекрестился: его рука несколько раз хватанула воздух у правого бедра, потом у левого… Сергей с ужасом понял, что рука ищет рукоять сабли или пистолета. Сейчас начальник вспомнит, где лежит револьвер и его, Сергея, будут убивать…
— Нет!!! — отчаянно выкрикнул он, — Не поляк!!! Белорус!!!
От страха в памяти всплыли, казалось бы, прочно забытые рассказы отца о происхождении фамилии.
Иней в глаза начал отступать.
— Белорус?
— Да, да, да! — закивал Сергей, — Просто фамилия похожа на польскую. Как у… как у…
Как назло, все похожие фамилии напрочь смыло из памяти. Всплывал только Дзержинский, который удачным примером не был.
— Белорус?
— Да!
— Иди. Вторая дверь направо.
Дверь закрылась. Сергей прислонился к ней мокрой от пота спиной. Ну и дела… Чуть за собственную фамилию не убили… Чего у начальника такая аллергия на поляков?…
На дрожащих ногах Вышинский отправился искать „вторую дверь направо“. Коридор повернул, изогнулся, вот и дверь. Такая же, как и та, за которой стоял несостоявшийся убийца. Уже и эту открывать страшно…
Может, ну ее, эту библиотеку, в смысле, читальню? Дойти до ведьмы, в смысле, колдуньи Алены, вдруг у нее найдется артефакт, вернуться назад и забыть все это как страшный (очень страшный) сон. Пусть герои книжек предупреждают Сталина, изобретают автомат Калашникова, убивают Гитлера и Хрущева и перепевают песни Высоцкого… Он, Сергей, не герой, ни в каком смысле. Пусть здешние сумасшедшие сами разбираются между собой…