А если у Алены нет артефакта? Или она даже не знает, где он? Ведь придется жить еще какое-то время. А тут шастают террористы, ревнивые мужья и безумные полякофобы. Нет, читальня нужна. Нужны знания о мире. Иначе в следующий раз просто грохнут. И фамилию не спросят…
Сергей взялся за ручку двери. Страшно… Кто его знает, что ждет внутри… Он резко выдохнул, как перед нырком в холодную воду и распахнул дверь.
Слева от двери стоял стол. Такой же, как в помещении местного начальника. Вот только здесь он не казался таким уж огромным. За столом восседал…
На мгновенье Сергею показалось, что он провалился не в прошлое, а в какой-то безумный фильм, в котором смешались все киногерои разом: священник — мастер Йода, начальник — фашист Ганс, а теперь еще и библиотекарь — Илья Муромец.
Здешний книгохранитель действительно выглядел в точности как богатырь из старого фильма-сказки. Огромный торс, мощные руки, волосы, каштановой волной падающие на плечи, окладистая борода колечками. Пронзительный взгляд темно-синих глаз. Казалось, гигант так и рявкнет сейчас: „Коршун ты чебуркуевской!“
— Добрый день! — рявкнул не рявкнул, но будь голос чуть погромче и деревья бы пригибались.
— З-з-здравствуйте… — после общения с полякофобом-начальником Сергей начал бояться людей. Особенно больших.
Широченная как лопата ладонь, протянулась в жесте приветствия. Сергей шагнул вперед, протягивая руку навстречу…
„Интересно, — не вовремя проснулось чувство собственного достоинства, обиженное всеми сразу, начиная с Ингвара и заканчивая начальником, — почему это я должен к нему подходить, чтобы руку пожать? Здоровый, да? Чуть приподняться не может, лень задницу от стула оторвать…“
Богатырь, действительно, даже не подумал приподниматься. Было в нем что-то неправильное, но что, Сергей не успел понять. Возмущение кипело и бурлило.
— Данила. — Добродушно пробасил богатырь.
— Сергей… м-м… Вышинский… — настороженно ответил наш герой. Кто знает, может быть тут все ненавидят поляков?
— С Павлом пообщался? — хохотнул догадливый Данила, кстати, судя по всему, ровесник Сергея.
— Откуда…
— Да уж больно испуганно ты фамилию назвал. Да и слышал я его крик…
— За что он так поляков не любит-то?
— Так он в двадцатом в плену в их концлагере, в Тухоле, побывал…
— А-а-а… — понимающе протянул Сергей, на самом деле ничего не поняв. Концлагерь??? У поляков???
Концлагерь у Сергея ассоциировался только с немцами. Ну, в крайнем случае, с большевиками. Уж никак не с Польшей. Все страньше и страньше…
— А ты, Сяргей, откуда?
— Из Козьей горы, — Сергей внутренне поразился тому, как привычно он произнес это название. Это он-то, москвич!