Голову раскалывало от угловатой дряни, которую Геронт поднял откуда‑то из глубин своим вопросом.
— Я не могу жить, как сейчас, отец был для меня всем, я хочу, чтобы все как раньше, я хочу, чтобы он был доволен, чтобы гордился… – частил он, а редактор в голове ужасался дикой каше мыслей, которая вываливалась с языка, не успевая превратиться в нормальный текст…
— Я хочу умереть и вернуть его, чтобы не чувствовать себя… ничтожеством.
Что‑то прорвалось внутри.
— Я хочу сделать что‑то стоящее – хоть так. Хочу, чтобы он мной гордился, хочу быть достойным имени Малфоя. Хочу, чтобы он был мне благодарен, чтобы все было хорошо, чтобы не тащить этот груз больше… Я устал быть виноватым, я устал быть не таким, неправильным, я всю жизнь делал все неправильно, я всю жизнь был недостоин, я не хочу так больше. Я хочу его вернуть, чтобы все было хорошо, чтобы все было как раньше, когда я был маленький, совсем маленький, чтобы отец… чтобы…
Геронт положил руку ему на голову, снова мазнул шершавой ладонью по лицу.
— Почему ты дрожишь?
— Меня трясет… – он остановился, отдышался. – Прости меня, Геронт, я вел… веду себя недостойно. Я… я боюсь умирать, – закончил он почти шепотом.
«И я боюсь, что вы не дадите мне того, зачем я пришел», – он хотел это сказать, но не сказал. Самое жуткое, что это не было правдой. Откажись сейчас кентавры, прогони его – он бы, наверное… почувствовал облегчение.
— Ты жалеешь, что начал?
— Я… я не знаю.
— Да. Ты не знаешь.
Руки Геронта с неожиданной тяжестью опустились ему на плечи, и Драко рухнул на колени. Уставившись в истоптанный грязный снег, дрожа всем телом, он слушал слова кентавра:
— Он глуп. Но честен. Дайте ему то, что он просит.
Огромные копыта перед ним переступили, попятились – и исчезли.
Люк. Третий дар Смерти
Умирающего быстро перестают считать человеком. Прячут глаза, а если смотрят, то не видят, пропускают слова мимо ушей, нетерпеливо кивая: давай, мол, не отвлекайся, сзади уже подпирают… Люк чувствовал себя невидимкой.
Как мало, оказывается, надо, чтобы стать невидимым. Никакого волшебства… Вот он, третий дар Смерти. Умирающих накрывает пола ее плаща, и они становятся никому не нужны. У кого из окружающих не мертвели глаза, когда они встречались с ним взглядом? Если не считать жену и сына, пожалуй, только у Пэт, да и то…
Несмотря на весь стерильный комфорт хосписа, несмотря на ломоту в теле после переезда, несмотря на понимание – а он прекрасно понимал, ЗАЧЕМ его привезли домой, – он был рад оказаться дома.
Ему не было больно – накатывала только слабость, вдавливая в кровать и не давая дышать. Он то часами не мог заснуть – лежал и пялился в потолок, шевеля руками и ногами, чтобы убедиться, что еще жив, – то проваливался в мутную, тошнотворную дремоту. Что‑то изменилось в нем, с тех пор как целители сказали: надежды нет. Что‑то оборвалось – и вдруг старая жизнь и давние привычки стали облезать с него, как кожа со змеи. Как волосы, что каждое утро сиделка собирала с подушки. Исчезла куда‑то угрюмая плаксивость, исчез страх, исчезла какая‑то пустая заносчивость, которую он всю жизнь считал аристократизмом… Осталось только удивленное желание жить. Хоть так. Дышать, глотать, тереться щекой о подушку, следить за пятном света из окна. Думать…