Мэтт огромен, он выглядит на фоне костра как некое мифическое существо, окруженное чернотой, в одной руке у него кусок угля, а в другой — листок бумаги: морское желание. Если у Мэтта и есть лицо, я его не вижу.
Я кричу:
— Ты что, записал тут свое желание умереть?
Мэтт вертит в руках листок достаточно долго, чтобы я мог рассмотреть на нем собственное имя, записанное задом наперед. Потом выпускает листок, позволяя тому излететь над краем утеса. Бумажка исчезает в черноте.
— Эта лошадь убьет тебя!
Мэтт с важным видом делает шаг ко мне. Дыхание у пего темное, как морские глубины.
— С каких это пор, Шон Кендрик, тебя стала заботить моя безопасность?
Он подходит ближе, еще ближе, пока наши тени не сливаются в одну. Я не отступаю. Если он хочет подраться этой ночью, я ничего не имею против. Во мне уже бушует буря, я опять вижу, как уходит под воду Фундаментал, это как будто случилось минуту назад…
— Она могла бы убить кого-нибудь другого, — говорю я, — Но никто не заслуживает смерти из-за тебя.
Жар костра обжигает мою кожу.
Я знаю, почему ты не хочешь, чтобы я скакал на ней, — смеется Мэтт, — Тебе известно, что она быстрее, чем твой жеребец.
Столько лет я делал все, что мог, лишь бы сохранить жизнь Мэтту, и все ради его отца: я сажал его на самых безопасных лошадей, каких только мог найти, я тренировал этих лошадей до одури, пригашая в них тягу к океану, я наблюдал за тренировками самого Мэтта, чтобы удостовериться, что никто ему не помешает. У меня сломаны два ребра, хотя поломать их должен был Мэтт.
И вот теперь он сам ставит себя в такое положение, что я не в силах ему помочь, и для меня это — почти облегчение. Если он сядет на пегую кобылу, я ничего не смогу сделать.
Я вскидываю вверх руки.
— Ладно, делай что хочешь. Я сдаюсь.
Краем глаза я вижу нескольких появившихся неподалеку человек; они здесь, чтобы собрать нас на парад наездников. Ночь подходит к концу, и теперь начнутся уже настоящие тренировки. Но прямо сейчас трудно представить, что после этой ночи может настать день. Кажется, она готова длиться вечно.
— Вот-вот, — говорит Мэтт. — И правильно делаешь.
Парад наездников на самом деле никакой не парад.
Просто какой-то человек кричит через толпу:
— Наездники? Наездники! На ту скалу!
Он отчетливо дает понять, что все должны следовать за ним. Я выжидаю, пока установится хоть какой-то порядок, но ничего подобного не происходит. Единственным моментом, слегка напоминающим парад, является то, что несколько всадников движутся в одном направлении, к вершине утеса. И толпа расступается перед ними, а я спешу следом, и Финн старается не отстать от меня.